Babá...

Às vezes chego a casa à hora do passeio da M. com a ama. Quando ela me vê, acelera o passo do jardim até à porta de casa, para me apanhar à chegada. À conta disso, apercebi-me de que vai para a rua de bata branca a empurrar o carrinho da M. Deu-me a sensação de pedantismo da nossa parte, que até temos uma senhora só para a filha (tontice, eu sei). No outro dia, fui ao café aqui ao pé de casa com a M. Descobri que a minha filha já é conhecida. O rapaz brasileiro, depois de se meter com ela até lhe sacar o famigerado sorriso, perguntou-me timidamente se ela não era a bebé que costumava ir passear com a babá. Tive vontade de me enfiar num buraco...