Ai!

Fui ontem pela 2ª vez ao osteopata... Não imaginam os estalos que o meu pescoço e as minhas costas deram. O homem disse-me que tenho uma série de vértebras rodadas e teve de as pôr no sítio. Foi no mínimo interessante perceber como a coluna consegue estalar... Para a semana vai terminar a terapeutica manipulativa e pensa que ficarei apenas com dores musculares - às quais, é claro, nada há a fazer. É giro ver como se acha natural uma mãe de uma criança de 2 meses e meio ter dores nas costas, estas são normais, balelas! Que é isso de choradinho, isso não é nada!... De qualquer maneira, agora já me consigo deitar de costas sem dores. Que alívio!

11h da manhã!!!

No sábado foi nosso privilégio dormir até às 11h non-stop! Vejam lá se ela não sabe que o pai precisa de descansar ao fim-de-semana...

Gritos

Na minha casa sempre foi hábito gritar. Primeiro com a minha avó materna, que coitada era surda e não ouvia nada (e só nessas circunstâncias, porque a minha mãe, pelo seu simples carácter doce, não permitia tal coisa), depois com a tia e com o pai, por causa do mau feitio, da revolta pela perda, da adolescência descontrolada, da viuvez desesperada, eu sei lá... Quando demos conta, todos gritavam uns com os outros por dá cá aquela palha. E é claro, a minha mãe já lá não estava para contrariar essa tendência. Quando conheci o B., este não gritava. Ao fim de uns anos a conviver com a minha família, aprendeu. É algo que se aprende fácil, fácil. Dei por nós a levantar o tom de voz, mesmo que sem discussão, só porque nos irrita o não ter percebido a explicação, só porque temos de repetir alguma frase mais do que 2 vezes. Enfim, tontices sem jeito nenhum, que se entranharam nesta casa também. Entendam-me. O levantar a voz nem sempre se explica por estarmos zangados. É apenas a reacção infeliz derivada da falta de paciência pura. Lembro-me de em conversa com um amigo, este uma vez me dizer que na casa dele, ao contrário, quando se grita é um escândalo. É-lhe tão estranho tal fenómeno que fica chocado se alguém cai nessa tentação. Agora que a M. nasceu, tal objectivo está no topo da minha lista infindável de coisas que imagino para ela. Não QUERO do fundo do coração que a M. ache normal gritar ou levantar a voz. Assim, entre nós assumimos esse compromisso: se um grita, seja por que for, o outro obriga a repetir mais baixo e exige um pedido de desculpa. Não se tem vindo a revelar fácil contrariar um defeito já tão enraizado em nós. Mas temos tentado. Não sei se por já ser mãe e sentir o peso da responsabilidade sobre os ombros, ou se por já ter 35 e a idade fazer perceber que a vida são 2 dias e temos de a viver da melhor forma, mas aflige-me que a minha filha, tão pequenina, assimile tal tendência nesta casa. Fazemos o melhor, sempre, e acredito que o vamos conseguir. É só mais uma tarefa entre as milhares a que nos propusemos quando a M. nasceu.

Observar um anjo

A imagem que tenho de um anjo é a de um ser sereno e belo. Ver um bébé a dormir é observar isso mesmo. A calma, a tranquilidade que transparece nas suas caras e a respiração que mal se ouve dão-nos um sentimento de paz que nos completa e faz esquecer por momentos o que de mau nos transtorna. É uma boa terapia... (a não ser, é claro, quando somos mães com algumas paranóias e de vez em quando, como não se mexe, temos de pôr o dedo por baixo do nariz para ter a certeza que ainda respira... Mas não acorda!!!)

Gluglugluglu!

Até hoje aquilo que mais faz rir a minha tão doce M. Imaginem um gelado cremoso ao sol a derreter - somos nós com a resposta dela ao glugluglu...

Mãe...

Ser-se mãe dá-nos uma perspectiva diferente da realidade. As preocupações são outras, as notícias do telejornal são vistas com outros olhos, enfim, tudo aquilo que se diz, confirma-se. Umas sentem-no mais na pele, outras menos. Eu penso que consigo relativizar e não exagero nessa mudança (penso eu de que!!!). Mas ser mãe deu-me também outra coisa. Descobri, ou melhor, sinto mais na pele as saudades da minha propria mãe. É que isto de ser mãe não traz mais sapiência. Pelo contrário. Traz-me mais dúvidas, mais receios, que vêm junto com a receita do gostar e do amor incondicional acrescido. E as dúvidas não são só as de aprache - como faço isto ou aquilo para a M. São também dúvidas quase existenciais - afinal em que me tornei, como me vou revelar neste novo papel. Só quem nos conhece a alma consegue responder, ou pelo menos tentar responder, a estas questões. E esse alguém, regra geral, é a mãe. Sei que no meu caso, esta teoria confirma-se. Apenas a minha mãe, tendo em conta a relação que tinhamos, o conseguiria fazer hoje. Ao darmos miminhos e carinhos ao nosso filho, remetemos a nossa memória para aquilo que recebemos previamente - é um facto confirmado: aquilo que recebemos é aquilo que mais tarde saberemos dar. Por isso, tenho saudades das festas e beijinhos daquele sorriso morno e moreno da minha mãe e das conversas no nosso QG que era a casa-de-banho. Mas isso, como tudo, tem uma vantagem (porque acredito que tudo na vida tem algo de positivo, nem que seja a lição que aprendemos do que não podemos fazer) - dou extra-mimos à minha filha por dois motivos: primeiro para satisfazer a própria necessidade de lhe transmitir da melhor maneira o que sinto por ela e segundo para garantir que ela não terá as mesmas dificuldades que eu tive em mostrar sem medos e vergonhas o seu lado afectivo. O meu tão grande desejo de ter uma menina, era por isso mesmo - continuar aquilo que a minha mãe tão bem começou e não chegou a acabar porque aos meus 10 anos foi para outro lado - e os planos são muitos!!! Com alguma tristeza, mas sobretudo com muita determinação, um beijo, mãe...

Vacinas : (

A minha valente foi ao castigo outra vez. Para quem não sabe, desde que nascem até aos 6 meses os bébés levam pelo menos com uma todos os meses. Felizmente temos a enfermeira amiga que nos faz o favor de dar as picas no centro de saúde dela ou no sítio da ginástica pós-parto fora de horas. Assim, o pai também pode ir. É que quem me conhece também conhece a minha fobia às agulhas. Fobia. E não medo, esquisitice ou mania. Fobia no sentido do dicionário. Pareço um boneco dos Looney Tunes a querer atravessar a parede e deixar a silhueta no lugar. Quem me controla agora é o B. - segura-me e não me deixa fugir... Agora que sou mãe, descobri que aquela teoria de se ao filho doi, doi à mãe, é verdade. E olhem que doi mesmo!!! Portanto, a minha fobia das agulhas também funciona em relação à M., logo o B. também de ir. Cabe ao desgraçado segurá-la e aguentar com a pica in loco. Eu mantenho-me à distância, sem olhar, e quando ela chora, qualquer coisa aperta-se cá dentro (não sei bem que órgão é...). A M. chora é claro, mas depois o colo e os miminhos do pai ou da enfermeira resultam e em pouco tempo ela cala-se. Na 4ª, lá fomos nós os 3 às ditas. As vacinas dos 2 meses são horrivéis porque podem dar reacção - uma é conhecida como a penta por ser para 5 doenças ao mesmo tempo. Avisados que estávamos dos efeitos secundários viemos para casa. Febre não teve, mas o dia seguinte foi infernal... Não consegui fazer rigorosamente nada. Almocei às 4 da tarde porque decidi deixá-la chorar um bocado enquanto fazia a refeição e a comia. À noite ainda foi pior. Chorava desalmadamente. Até doía o coração ver a criança que por natureza não chora naquele estado. Felizmente foi só um dia mau. Hoje já está boa e já acordou com o seu sorriso de aprache! Ufa! Que alívio!

Toda sorrisos

A acreditar n' "O segredo", a minha filha saiu tal e qual como eu desejei. Come e dorme lindamente, não faz grandes birras (contam-se pelos dedos de uma mão), não é muito dependente do colo e, sobretudo, é de uma simpatia a toda a prova. Nunca vi tal coisa. A rapariga desfaz-se em sorrisos para toda a gente e atira-nos com um charme que conquista o coração mais empedrenido. Agora, descobriu que a chucha não tem só a função para que foi criada. A chucupa, como carinhosamente lhe chamo, também é um brinquedo. Se lhe dermos a chucha, a primeira reacção costuma ser um sorriso rasgado. Depois ninguém resiste cá em casa em roçá-la no lábio inferior para repetir a brincadeira, mesmo que o nosso objectivo inicial ao dar a dita seja o de acalmar e adormecer. Ela ri-se, emite uns sons de derreter (pelo menos a nós pais, que achamos gracinha a tudo) e dá um saltinho e torce-se toda como se lhe estivessemos a fazer cócegas. O pai descobriu um truque giro - basta fazer-lhe "glegleglegle" umas quantas vezes e o resultado é o mesmo. É de chorar a rir. E aqueles "agus" e "arres" que ela junta ao espectáculo são a cereja no cimo do gelado...

Saiu a mim!!!

E não é que a M. foi buscar uma das melhores coisas da mãe?! Sempre fui, desde que me conheço, noctívaga. Funciono melhor à noite e de manhã não costumo estar para ninguém - quer-se dizer, não costumava... Em piquena chegava a chorar ao sábado de manhã porque à hora que acordava já tinha dado o "Bana e Flapi". A M., com os seus singelos 2 meses, puxou à mãe. À noite, depois da mamada das 9-10h, quer converseta e não dorme até à mamada seguinte. O pai põe-lhe a chucha e ela ri-se, dá às pernas, agita-se, atira literalmente o seu charme para cima de nós - e resulta. Depois da última mamada, estamos, eu e ela, porque o pai vai dormir para ir trabalhar de manhã, acordadas até às 2-3h da matina. Mas não me chateia nada! É que depois, é de enfiada até de manhã. E quando digo de manhã, nunca é antes das 9 horas! Já esticou um dia até às 10h30! Quando lhe dá para acordar mais cedo, depois de mamar compensa com uma soneca até à hora de almoço!... Ela até parece que sabe que tem de se abastecer melhor, porque na última mamada da noite, em vez dos 20 min de aprache, vai à meia-hora a encher o bandulho, para garantir que não lhe dá a fome antes! É mesmo minha filha, a valente!!!

El Corte Inglês...

Aproveito para fazer má publicidade daquela coisa. Em Setembro, aproveitámos uma campanha de promoções nos artigos para bébés e comprámos a mobília do quarto da M. A entrega da cama era no final do mês e a cómoda no final de Novembro. Tive esperanças de que esta chegasse antes da M. nascer (estava previsto para 30). Pois. A cama, depois de muitos telefonemas e ameaças do B., acabou por ser entregue. Numas condições deploráveis. Marcaram para a tarde de um dia de semana (eu estava em casa mesmo), e chegaram às 8h20 da noite porque telefonei a perguntar se tinham feito algum desvio pelo centro do país para dar com o sítio. Vinha um fulano sozinho, com a cama montada. Felizmente o elevador estava a funcionar, porque senão o desgraçado tinha sido obrigado pelo B. a subir os andares necessários para a trazer, com a fúria com que já estava. Chegado à porta, chegou à brilhante conclusão de que não passava pela porta de entrada de maneira nenhuma! Liga o B. para lá e enviam um chefezeco com uma chave de fendas para desmontar e montar novamente no quarto. O B., à procura de sarilhos para descarregar, e com aquele olhar de lince dele, vai e... descobre um defeito - a tinta estava lascada de lado. Liga novamente para lá e descobre que não havia mais camas e só daí a 2 meses é que havia outra! Foi de ameaça - a mulher ia parir no seguinte de cesariana marcada (para castigo, nasceu mesmo!) e a cama era precisa JÁ! Desencataram uma e entregaram-na intacta no dia 9 de Novembro, portantos, com um atraso de mês e meio. A cómoda nunca mais vinha e acabaram por ligar mesmo nos últimos dias de Novembro a dizer que tinha chegado, não tinha defeitos e que podíamos ir pagá-la. Lá fomos. A entrega foi feita e mais uma vez o B. de olho de águia, espreita e... Pimba! Mais uma vez vinha com defeito!!! Liga para lá, grita e grita e às tantas oiço-o perguntar "Mas está a brincar comigo?", ao que lhe responderam "Estou"! Nesse momento, os olhos dele eram de um leão com um espinho espetado na pata, ou de um cão enraivecido. Escusado será dizer que o nome da pobre criatura que se atravessou à frente foi anotado e meia hora depois ele estava no Corte Inglês a exigir o dinheiro de volta. Resumindo: fomos à loja onde tinhamos visto a mobília e onde tinham sido simpatiquíssimos, comprámos, pagámos e entregaram-nos a dita, tudo no mesmo dia. De bónus, descobrimos que a cama veio da loja deles - foi lá que o Corte Inglês foi desencantar a cama para nós, depois daquela trapalhice toda...

2 meses!!!

A esta hora, há 2 meses atrás, estava a tentar assimilar a realidade de já ser mãe - parece que foi há 2 séculos atrás. Fomos à sra dra no dia dos "anos" e já vai em 5,330 kg e 57 cm, ou seja, está no percentil 50 de comprimento e no 75 de peso... O comentário da tia enfermeira um dia antes tinha sido que ela está uma texuga - as minhas costas e os tendões das minhas mãos e braços confirmam-no. Já não é a bébézona recém-nascida fofinha por pequenina, mas sim uma bochechuda que se tem vindo a revelar simpatiquíssima. Desfaz-se em sorrisos a toda a hora, com qualquer pessoa que se meta com ela e mesmo no meio de algum choro pouco sério, tipo birra de sono ou início de fome. Tem momentos em que ela nem sabe o que há-de fazer - se rir, se chorar - se nos metermos com ela e brincarmos com o beicinho, ela não resiste a rasgar a boca num daqueles bem grandes. São aliás 2 as características mais definidas na M. até agora: a simpatia e a determinação. Costumo dizer que se for tão determinada em tudo na vida como é para comer tem a vida feita! O pai só ouviu há poucos dias o choro de fome - é instantâneo, sem qualquer tipo de pré-aviso ou de que vai acontecer e é brutal, é essa a palavra. Ele ficou aflito com aquele choro enquanto eu me ria e punha a mama à la carte de serviço - este eu já sei identificar e já não me aflige. Parece que a estão a matar. E quando a ponho em posição para mamar, ainda sem levantar a camisola, já está de boca aberta e calada pronta para a refeiçãozeca... E aquele beicinho! Eu derreto-me com o beicinho! Às vezes, chego a ser má e deixo chorar só mais um bocadinho só para o ver... Mama bem, dorme 6/7 horas por noite e felizmente as cólicas à séria não voltaram. Durante o dia já não é só come e dorme. Já quer conversa, apesar de não ter de ser no colo (graça'a'dêus, meu irmão!!!) e desmancha-se com cócegas na famigerada bochecha. É claro que toda a bela tem um senão - o arroto é um inferno: não sai e farta-se de bolsar. É glutona e mamona demais e depois sofre as consequências... Posso dizer que tivemos muita, mas muita sorte com a criança que nos calhou na rifa - que o teu anjo da guarda e a tua avó te mantenham assim!...

É oficial!!!

A minha filha já abençoou as 3 divisões principais da casa com a sua maneira bem especial - de esguicho! Já aqui deixei a prova dos 9 da façanha no nosso quarto. Depois disso, o tapete da sala já tem um merecido lugar no quadro de honra das nódoas e hoje foi a vez do quarto dela! Felizmente, à cautela, tinha desviado a coque do caminho de potenciais munições (ainda por cima emprestada) - foi um tiro certeiro até ao armário encostado à parede... Isto tudo porque fui tentando vários locais para o muda-fraldas: primeiro a nossa cama, depois a mesa da sala, graças às minhas costas feitas não num, mas sim em 3 oitos e agora finalmente com a cómoda no quarto dela, o lugar definitivo para tais manobras. Do tapete não fiquei com recordação, mas do quarto dela aqui fica o registo.

Estar com uma Depressão e andar deprimida...

É um dado conhecido que as puerpéreas estão sujeitas à já tão famosa depressão pós-parto. Nos cursos de preparação para o parto, pelo menos os bons, explicam e re-explicam o conceito, todos os livros falam nisso e os futuros pais tremem só de pensar que a sua querida mulher pode cair na esparrela. Também estou convencida de que a maioria dos homens acha que isso só acontece às outras - "Não, a minha mulher vai ficar tão feliz com o bébé que não vai sentir nada disso!...". O meu foi avisado. Eu suspeitava que eu seria mais uma das desafortunadas a cair nesse, chamemos-lhe abismo. O B. estava em pânico como não podia deixar de ser. No curso, com a nossa querida enfermeira/professora percebeu que não é mito, nem patranha e que podia ser, a sua mulher podia muito bem, sem motivo aparente, passar por ela. Assim, no primeiro mês desfez-se. Já falei nisso noutro post, não vou entrar em pormenores. E resultou. Realmente, tenho hoje consciência que não deprimi graças a ele. Mas... Chegou o mês negro do ano, ao mesmo tempo que ele foi trabalhar e ao mesmo tempo que baixou as guardas, convicto que desta já nos tinhamos safado. Trabalhou 3 semanas e ficou de férias outras duas. Aqui a boa da je aguentou-se bem à bronca sozinha em casa, sempre na expectativa de que o pai voltaria em breve a tempo inteiro por mais uns dias. Era aliás essa a minha expectativa. É aqui que entra uma das características do ser humano - criar expectativas... As minhas, como sempre, foram altíssimas. Resultado: gorou-se-me o plano! As férias não correram exactamente como esperava. Fui caindo, caindo, até chegar o fatídico dia 20 mais os seus mal-fadados 35. Ia mostrando sorrisos, é claro. Sabia que o conhecimento de que não andava bem iria provocar o pânico puro. A partir daí foi a descer. Resultado: a tristeza invadiu a minha alma devido à enorme carência apenas colmatada pelo marido - agora a falta da mãe foi elevada ao quociente 30. Depois de 3 guerras feias cá em casa e de ter deitado cá para fora o que me vai na alma, a coisa melhorou. Ele percebeu que as guardas têm de se manter levantadas e eu percebi que consigo ultrapassar isto se não guardar cá dentro. Não há como racionalizar para andar em frente. É aliás a minha sorte - tudo está habituado a que eu seja o rochedo, e eu vou conseguindo sê-lo - está-me no sangue, apesar dos ameaços... Por isso também concluí que não é depressão, que depende da minha cabeça e as carências e tristezas podem ser debeladas com a ajuda de uma carinha bochechuda que se desfaz em sorrisos. Mas atenção! Não se pense que um filho faz milagres - tudo o resto também conta!!!

Constipou-se!!!

Tantos cuidados que tivemos... Sempre agasalhada, sem correntes de ar, uma conta de luz astronómica por causa dos aquecedores, e vai o pai, e constipa-se! Depois foi um instantinho para lhe pegar a maldita dos atchuns. Agora parece um porquinho, com o nariz entupido, e com uma tosse pequenina, proporcional ao seu tamanho. Em todas as mamadas leva com uns jactos de soro fisiológico pelo nariz acima, que depois é limpo com um aspirador nasal (excelente invenção aquela coisa) e o pai foi a correr comprar máscaras no dia 1, com tudo fechado, para poder pegar nela. Coitado, parece que vai operar e ainda por cima esquece-se que está com ela na cara e tenta dar beijinhos gorados...

Foi de esguicho!!!!

A prova de que a minha filha não faz por menos!... Ontem, a limpar a fralda, depois de 10 min. a limpar os bocadinhos que iam saindo devagarinho (estive literalmente 10 min a olhar para o rabo dela!), a M. decidiu despachar o serviço antes de fechar a respectiva. Resultado, foi um esguicho que borrou não só a nossa cama, como a dela! Foi sapatos, as calças dela, os nossos lençois, o forro do seu berço. Enfim, foi uma tarde a lavar roupa. A minha reacção foi de gargalhada geral, a do pai foi um "Ahhhhh!" de "Olha o disparate" e a do meu cunhado, que está cá uns dias, foi de saltar e fugir. Fica a prova do crime para mais tarde recordar e para verem que não estou a exagerar.

Primeiras vezes

Algumas primeiras vezes da M.:

- já se ri, não se limitando ao sorriso rasgado, tendo-lhe já acrescentado um som tipo "ahããã". Basicamente, tenho uma filha cuja maior característica é a simpatia e boa disposição. Ri-se para todos num instante - é só metermo-nos com ela ou brincar com o beicinho. Desmancha-se em sorrisos. De madrugada, quando acorda para mamar às 5h da matina, nem consigo ficar de mau humor - ela já arranjou a estratégia certa - atira-me um sorriso daqueles com ar ensonado e torna-se impossível resistir! (É. Sou mesmo babada... Quem diria...)

- a sua primeira birra de sono foi no dia 29 de Dezembro... Chorava na cama e cuspia a chupeta de todas as vezes que a metia na boca. Ao fim de quase 45 min na resmunguice, que foi aumentando num crescendo musical, desisti da minha luta contra os maus hábitos, e tirei-a da cama. Não chegou a ficar ao colo! Assim que peguei nela, caiu redonda a dormir!!! A mim pareceu-me que foi para vencer a batalha. Tipo: agora não durmo até ganhar, sendo o ganhar conseguir colo. Pegaram em mim, pronto já não é preciso mais nada. Consegui levar a minha avante. Deu-me cá uns nervos!!!!....

- dormiu numa cama de adulto de manhã à séria no dia 26 de Dezembro. Mas atenção! Não fomos nós que prevaricámos. Foi a avó. "Coitadinha, está com dores de barriga e assim vou-lhe fazendo massagens..." Foi só o pai (para me deixar dormir, tirou-a do nosso quarto) precisar de ir à casa-de-banho e pedir à avó para ficar com ela um bocadinho. Pumba! Foi logo para a cama e lá ficou das 8h às 11h. A minha sogra já não se levantava tão tarde há muito tempo! O pai, é claro, aproveitou para se enroscar em mim na nossa cama também. Resumindo: tudo dormiu consolado, menos a avó é claro, que estava a fazer massagens à neta... ; )

Festas

Dezembro não costuma ser um bom mês para mim. Ele são os anos, ele é o natal e o fim do ano. Desta vez foram 35, o que só não levou à depressão graças à M. que veio trazer uma perspectiva um bocadinho diferente à coisa. Isto de estar a 15 dos 50 com uma cabeça de 20 não é nada fácil!... Ainda por cima, este ano parece que dos poucos amigos que me restam, parte esqueceu-se do dia e nem deu sinal de vida... E como sou esperta, aproveitei o dia para limpar a casa entre as mamadas. Resumindo: fiquei com as costas ainda mais feitas num 8 e com a sensação de que um dia importante passou sem qualquer diferença. Enfim, ainda me deu para o choro à noite, já com o marido em casa. O que me vale são os miminhos...

Depois o Natal... A suposta festa da família... Ninguém me convence que não é a maior hipocrisia e o dia em que há mais guerras e discussões portas dentro - é porque o jantar é aqui e não ali, é porque aquele veio ou não veio, é porque o presente é sempre o mesmo, é a canseira e a azáfama e ainda a viagem enorme e cheia de "pára-arranca" porque ninguém é da terra de ninguém. O meu nunca é fácil quando o marido e o pai não se falam faz precisamente dois anos na noite de consoada (mais um argumento para a minha teoria). Como a M. tem pouco tempo e lá para cima diz-se que o frio vai lá cear, decidimos não ir. Mas a cara triste do marido por passar o natal sem a restante família e a a sua querida ama de 97 anos, começou a bulir com a minha consciência. Assim, assumimos um compromisso: o natal era em casa dos pais dele, mas eu e a M. iamos 2 vezes ao meu pai - uma na tarde de 24 e outra no dia 26. Fomos no domingo de madrugada e pregámos a partida a todos - foi divertido ver a cara dos sogros abismados por terem lá a neta pelo natal ; ). Cumprimos o acordo e até correu melhor - em vez de dia 26, fui no 25, e a malta portou-se toda bem. Quer dizer, o bom do meu pai teve de fazer das suas - no dia 27, tentei lá ir e liguei primeiro para não ter surpresas. Não é que o homem preferiu ir brincar com a roçadeira do que ver a neta, que tanto tinha de lá ir porque senão parecia mal?! Fiquei passada! Mas também não lhe fiz a vontade, não fui à noite quando já tivesse acabado a brincadeira... Mas o cômputo final foi positivo - não discuti com ninguém, muito menos com o marido (o mais importante).

Depois o fim do ano. Sempre criei muitas expectativas em volta desta noite - deve ser da minha faceta cinéfila. Acho que deve ser uma noite diferente, com festa, boa comida e boa companhia e se possível, muito glamour. É claro, que quase nunca consigo e isso frustra-me sobremaneira. O ano passado preencheu todos estes requisitos - fomos passar como já é de costume, à Madeira, com um grupo de amigos muito engraçado, numa festa a rigor no Lobo Mainho, o barco que liga a ilha a Porto Santo. Foi excelente, acabámos descalços e de traje de noite a dançar os Wham! Este ano foi em casa, a 3, com gambas e rolo de carne e, é claro, a M. ao colo agoniada, sem conseguir dormir. Foi diferente, mas bom na mesma. É engraçado como uma filha muda a perspectiva. Mas continuo a achar que deve ser uma festa, com boa comida, boa companhia e muito glamour. Pronto, ok, falhámos a parte do glamour com os bolsados, mas não faz mal...

Maldito arroto!!!!

À conta das cólicas e de uma noite infernal até às 5h30 da manhã em pranto, eu e o pai andámos feitos loucos a navegar na net até encontrar as gotas maravilha: Gripe Water, que só se vendem em 2 ou 3 sítios no país, sendo um deles em Oeiras. Fomos a correr comprar no próprio dia e resultou. A M. não voltou a chorar com "dô de baguiga". Mas toda a bela tem senão... Agora, o que não estava a funcionar bem eram os arrotos. O efeito das gotas, receita indiana e adaptada pelos ingleses, que a usam à "ene" anos, é tão somente dilatar as bolhas de ar que se encontrem no interior destes seres tão pequeninos para as forçar a sair, por serem tão grandes. Ora, por baixo saiem e muito bem, mas por cima... Era um tormento. Chegava a ficar de mamada para mamada (um espaço de 3 h mais ou menos) sem dormir agoniada com o arroto. Depois de várias tentativas e testes, cheguei à conclusão que era mesmo das benditas gotas. Assim, fui reduzindo o xarope de 6 vezes ao dia - antes de cada mamada - para uma só vez - depois da última mamada da noite, para ter um intervalo de 6 horas até à seguinte (é verdade! já dormimos 6 horas de noite porque a M. já faz intervalos de 8h entre a última e a primeira mamada da manhã!!! É linda a minha menina, não é?). Já não a vemos a espremer-se, nem a a contorcer-se - parecia quase do circo tal eram as voltas que dava ao tronco e cabeça. Arrota normalmente e já me deixa descansar entre mamadas e o melhor é que até suspira de satisfação a dormir - é um consolo...

Merci Virginia!!!

Frère Jacques! Uma boa amiga mandou o "Frère Jacques" à M. dentro de um gatinho fofinho. Aos anos que não ouvia a música e é daquelas que faz parte do meu imaginário e que queria que também fizesse do da M. Já está ao lado dela na cama, para quando for mais crescidinha puxar o rabo ao estimado animal e ouvir aquela melodia.

Je t'embrasse très fort, mon amie!

Fui a um jantar

Vi gente adulta! Tive conversas inteligentes! Quer dizer, mais ou menos, porque o tema da conversa foi a M. e o parto. É fantástico como por vezes nos revemos nos outros. Antes de ter a M. perguntava a todas as puerpéreas como tinha sido o parto. Se doeu, se durou muito tempo, se foram muitos pontos... Agora, passei para o outro lado. Ao chegar ao restaurante, mal me tinha sentado, e já me estavam a perguntar pela experiência pouco agradável que é o parto. Espero ter elucidado alguma coisa, mas desconfio que não, pois no meu caso foi de cesariana - o que se bem me lembro desilude quem pergunta (o pensamento, mesmo que não exteriorizado, costuma ser "ah, isso já sei. Só doi depois e costuma ser pior a recuperação"). Mas o que importa é que saí, à noite, sozinha, para estar com amigos! O pai, é claro, ficou em casa com a menina e dois biberões de leite tirado durante o dia com a bomba (nao fosse o diabo tecê-las, deixei 2 para não haver stresses). Quando estava a sair de casa, ainda ouvi o pai dizer à filha enquanto lhe mudava a fralda, com um ar resignado - "a tua mãe é uma galdéria, filha, tu depois vais ver... A tua mãe é uma galdéria". O que vale é que sei que é da boca para fora e que ela vai ser igual a mim, para me fazer companhia... E para saberem, cheguei às 00h45 por causa de obras na 2ª circular!!!