Inglês

Finalmente, experimentámos o inglês para bebés, segundo o método desenvolvido por Helen Doron. Esta foi a amiga F. que nos indicou e marcou a aula junto com ela e a filhota.No fundo, trata-se de introduzir uma segunda língua na vida do bebé através da brincadeira, graças às canções, linguagem gestual e repetição. A introdução da língua é até bastante completa, com mais do que as palavras básicas (por exemplo, não é só cabeça, pés e mãos, mas também cotovelos, indicador e afins). É claro que uma vez por semana não faz milagres, mas continuando em casa o trabalho, com a ajuda dos livros e CD's que nos são fornecidos no momento da inscrição, o inglês pode mesmo tornar-se uma segunda língua materna, o que nos dias de hoje é uma mais-valia brutal para nós tugas do cantinho da Europa. A mensalidade não é cara - € 36 - comparando com as outras actividades, mas como não chegamos a tudo, optámos por deixar esta actividade para mais tarde. Até porque de todas parece-nos a que pode ser iniciada mais tarde, obtendo-se mesmo assim os mesmos resultados.

http://www.helendoron.com/por/BBS.php

Gymboree

Seguindo o mesmo princípio do The Little Gym, o Gymboree tem um espaço mais pequeno no Parque das Nações. A aula decorreu no meio de outras crianças que já lá andavam e cujos pais já sabiam o que fazer. Contrariamente ao primeiro, aqui a professora apenas dá orientações genéricas e vai saltitando pela sala para ir brincando com os meninos à vez. Só ao fim de algum tempo é que fizemos actividades em conjunto com um objectivo comum. Aqui, só entrei eu, ficando o B. e a tia do lado de fora a assistir a tudo. A M. adorou um exercício em especial, rindo-se imenso das várias vezes que repeti com ela - o escorrega. Este tinha umas lombas e havia uma pele que ajudava a escorregar melhor. Nem sequer se assustou nem nada. Depois, ficou doida com as bolas. Ao ponto, de se deitar literalmente no chão para espreitar para debaixo de um móvel para onde tinha escorregado uma das muitas esquecidas pela professora (no The Little Gym há todo um ritual para ensinar a arrumar tudo aquilo que se utiliza). Fez sucesso ao atravessar sem qualquer medo uma passagem elevada que outros meninos um bocadinho mais crescidos recearam. E as bolas de sabão... Parecia cena de filme, sentada no chão, de braço levantado a admirar aquelas coisas leves e transparentes que pairavam sobre a sua cabeça. Foi divertido, pois está claro, mas no final, concluímos que o primeiro ginásio era mil vezes melhor.

http://www.gymboree.pt/index.php?section=9

The Little Gym

Chamo de ginástica, sessões de 45' ou 60' de divertimento puro, para ela e para nós, num ginásio, através de exercícios que põem em prática a seguinte teoria: "a forma mais eficaz para desenvolver as capacidades emocionais, sociais e físicas das crianças é ensinando e praticando actividades motoras. À semelhança de uma nova língua, quanto mais cedo começamos, mais fácil será o processo de aprendizagem. Assim, recorrendo ao acompanhamento personalizado, estimula-se o desenvolvimento das componentes psicomotoras, nomeadamente as cognitivas: atenção, percepção, memória, criatividade e as motoras: equílibrio, flexibilidade, coordenação." São palavras do Little Gym, o primeiro ginásio que experimentámos. As instalações são fantásticas, com uma noção de higiene bastante boa (só falta obrigar os pais a calçarem sempre meias - tens razão F...). O professor é um querido, com imensa paciência e atenção, que segue cada um dos esquilinhos em cada exercício. À medida que ensina um exercício, explica o como, para não haver disparates e o porquê, com o respectivo objectivo. No dia em que fomos, eu entrei com ela e o pai ficou do lado de fora. Seguindo as orientações do professor, dei largas à sua vontade de explorar, até que ela viu o pai do outro lado do vidro. Gatinhou velozmente para a janela, pôs-se em pé e apontava, olhando para mim a pedir o seu mais que tudo. Assim, a M. participou em todos os exercícios com a ajuda do pai que foi obrigado a entrar na sala - a rotação em cima de um rolo, a pega pendurada numa barra, ficar por baixo de um pára-quedas, subir e descer obstáculos e até andar na trave olímpica. Tudo com muitas canções e simpatia. Gostámos mesmo muito.

http://www.thelittlegym.pt/default.jsp?file=ver_artigo&nivel=1&id=76&idRec=26

Baby Ioga

Já tínhamos ido a uma aula com as amigas de barriga, mas como o pai não assistiu e eu gostei tanto, tentei marcar outra. Falei com outra professora, que dá aulas no Parque das Nações, que nos aceitou na sua aula experimental. Desafiei a amiga F. e juntas, mais as filhas e o B. lá fomos num sábado de manhã. Contrariamente ao que se possa pensar, esta prática não é ioga. É sim, o aproveitar de alguns movimentos e posições do ioga, que os bebés naturalmente já fazem (as suas pernas parecem de borracha), assim como o facto de serem por natureza calmos e usarem a respiração do ioga, que nada mais é do que respirar exclusivamente pelo nariz. São aulas com um mínimo de 4 e máximo de 8 crianças que, acompanhadas por um dos pais, vão repetindo em conjunto o que a professora faz com um boneco. Assim, no meio de muita brincadeira, fazemos várias posições que permitem o desenvolvimento motor da criança, fomentando ao mesmo tempo um maior vínculo emocional com o pai ou mãe que os acompanha. Tudo sempre acompanhado pelas cantilenas que a professora vai cantando. Foi o B. que fez a aula com ela desta vez (o único papá, o que encantou a professora) e também aprovou a prática desta actividade. A professora era excelente, tinha imenso carinho e desejo que tudo corresse bem, parecia ter imensa experiência e o local era óptimo, com umas condições muito boas. Fizeram o sol, a mão à lua, o cavalinho, o comboio, entre outros. As que consegui fixar, repito em casa, para gáudio da nossa filha. Há um exercício em particular que ela gosta de fazer: com ela sentada ao meu colo de costas para mim pego nos pés e esfrego as pontinhas (os dedos) dos pés umas nas outras, depois os calcanharitos e finalmente sola com sola, para depois levar os pés à lua, abrindo ambas as pernas ao mesmo tempo. Por nós, escolheriamos esta actividade, não fosse o facto de as aulas serem aos sábados e isso implicar necessariamente algumas faltas por mês, não justificando uma mensalidade tão cara. Quem sabe mais tarde não seja possível...

http://babyogaportugal.com/

Para alguém interessado, as aulas no país estão no seguinte blog: http://babyogaportugal.blogspot.com/

Aulas experimentais

Hoje em dia, existem "n" actividades diferentes para bebés - natação, ioga, inglês, música, ginástica, todas elas para frequentar com os pais. Havendo disponibilidade financeira, assim como tempo, já não há razão para que não se estimule os nossos filhos em campos diversos. O marketing destes centros e ginásios é quase perfeito, não fosse a crise que vivemos: oferecem uma aula experimental e por vezes até um desconto para a inscrição nos dias a seguir. Qualquer pai ou mãe que se preze, tendo dinheiro (às vezes até nem tendo muito) depois de ir, quer ficar - para os nossos filhos nunca é demais, sobretudo quando são actividades pedagógicas. Espertos! Assim, aqui a je, também se armou em chica esperta e marcou todas aquelas que encontrou - acredito que sejemos muitos a fazê-lo... Experimentámos o Gymboree e o Little Gym - que fomentam o desenvolvimento das capacidades motoras e sociais dos bebés -, assim como o inglês na Helen Doron e o babyioga. Ficou a faltar a música, que é já este sábado que vem. Deixo nos próximos posts as minhas impressões sobre cada um deles.

Concerto para bébés partilhado

Fomos no dia 21 de Setembro, ao reinício da temporada dos espectáculos no Olga Cadaval. Ainda não faltou a nenhum desde os 4 meses e não pretendo que falhe sem razão válida. A novidade deste espectáculo foi a companhia: foram mais 7 amiguinhos de barriga connosco. A Gui ficou ao nosso lado, ao colo do pai, os outros ficaram espalhados pela sala. Todos adoraram. A nossa amiga Pocahontas, a mais novinha da turma, foi a mais expedita - pôs-se a caminho pela sala afora, tomando conhecimento de perto os instrumentos que tocavam, sempre debaixo de olho dos pais e das artistas para o efeito. A nossa M. adorou, para não variar. Desta vez, dançou ao som do Laurindinha, fazendo parelha com a sua amiga, e ficou compenetrada a ouvir o saxofone que veio ter com ela, enquanto punha a mão para sentir a vibração. Como já gatinha, eu esperava que ela também se pusesse a andar, mas depois de várias tentativas falhadas, viu o pai atrás de mim e já não quis mais nada. Tive de trocar de posição com o B. e ali ficou aos saltos, toda contente até ao final do espectáculo. Até Outubro, com outro instrumento para descobrir!

Bolsar

Ainda o faz, quanto à comida não sólida - iogurte, papa, sopa, água... Às vezes muito tempo depois de comer. A roupa fica toda manchada e quando é iogurte, o cheiro de azedo é horroroso. Já aprendi a não lhe dar água antes de muita ginástica, pois já sei que vai dar mau resultado. Tenho de perguntar à pediatra se é normal...

Já lhe dou banho

Graças à minha tendinite de Quervain, derivada do pega a toda a hora num bebé, poucas vezes lhe dei banho, por ser preciso segurá-la por debaixo do braço para não cair para trás e a minha segurança ser muito pouca para não a deixar cair - é que se ela desse de repente um esticão para trás, o mais certo era não a conseguir segurar, por me falhar a mão. Agora, já se senta na banheira com segurança e até já se põe em pé com a nossa ajuda. Por isso, apesar de continuar a ser um ritual de pai/filha, já tenho capacidade para o substituir quando ele não está. Ela adora ficar dentro de água - sem ajudas pois não gosta que a seguremos (as minhas mãos estão estrategicamente escondidas atrás dela, não vá o diabo tecê-las...) - a brincar com o pato, o peixinho (um termómetro dos tempos de bebé, que se revelou inútil) e um livro em forma de estrela. Fica sempre mais do que o necessário dentro da banheira porque não quer sair e é aí que reside a minha dificuldade agora. Quando a tiramos, fica mole, escorregando pelas nossas mãos tipo enguia e esperneia, chorando que não quer sair. Para a convencer, pomo-nos em frente ao espelho para ela se ver e esquecer a água. Vejo-me aflita para a conseguir tirar e costumo ficar molhada por ter de a encostar a mim antes de lhe enrolar a toalha.

Muito cuspo

Não o faz a comer (ainda não é desta que levas a tua avante, tia S.), mas já descobriu o pffffrtttt! Andou uns dias com aquele hábito badalhoco de pôr a língua de fora e fazer aquilo, para ficar toooooda babada. Vá lá, gosta demasiado de comer para se lembrar de fazer tal brincadeira à hora da refeição, senão era sopa por todo o lado!...

"Vou-te apanhar!!!" X "Esconde, esconde!!!"

Qual delas a sua brincadeira preferida. Eu ponho-me de gatas, faço ar de malandra e começo a dizer com ar ameaçador e divertido "vou-te apanhar!". Quando ela me vê fazer aquela cara já sabe, prepara-se, abana-se toda de excitação e aos guinchinhos, começa a fugir à minha frente. Dou-lhe um pequeno avanço e depois agarro-a, para lhe fazer cócegas no pescoço. Por seu lado, o pai adora agarrá-la ao colo e desafiando-me começa a dizer à M. "esconde, esconde!", abraçando-a em seguida, para lhe tapar a cara, enquanto eu lhe faço um "cucu!", ajudado de cócegas. Ela desmancha-se a rir à gargalhada com o jogo. Delira com qualquer uma!

"Cresceu!" disse eu espantada...

Desde que se consegue pôr em pé que adora gatinhar até à cadeira de comer, levantar-se e tentar chegar com o dedo aos buraquinhos por baixo do tabuleiro. Fica na pontinha dos pés e quase, quase que chega, mas fica-lhe sempre a "faltar um bocadinho assim". Ora, precisamente uma semana depois de ter observado esta cena, com a madrinha dela em casa, a M. repetiu a sua tentativa de se esticar. E eu, ao reparar, mostrei-lhe tal graça. Não é que a M. chegava na perfeição aos buraquinhos?! Nem em bicos dos pés se pôs! Fiquei abismada o quanto ela tinha crescido numa semana. A madrinha sorriu com tal evolução e fez um ar de aprovação. O B. chegou e eu repeti-lhe o surto fantástico de crescimento, ao que ele naturalmente me respondeu que "é normal. Ela está a crescer...", com um ar entendido. Eu não estava em mim - ela tinha crescido à vontade uns 10 cm no espaço de uma semana! É... À noite, como de costume empurrei a dita cadeira até à nossa mesa, para nos fazer companhia ao jantar. Como esta tem uma tábua por debaixo do tampo, tenho de baixar aquela dois níveis para que a M. consiga enfiar as pernas. Vou carregar nos botões e... Já estava na posição certa... Fez-se luz... Afinal, a M. não tinha crescido extraordinariamente. A cadeira é que tinha descido... O que vale é que não fui só eu a embrutecer momentaneamente - estava acompanhada de mais dois tontos que foram na onda do cresceu.. E ainda por cima, a madrinha já tem um filho de 8 anos, por isso, já tinha a obrigação de saber melhor... Ai, ai... Na brincadeira, por vezes digo que estou com Alzheimer galopante. Por vezes, não sei se não é verdade... :S

Ai! Ai! Ai! Ai! Ai!

No segundo dia de regresso das férias, portanto ainda bem treinada nas birras de contrariada, ao chegar a casa, perguntei à ama se tinha dormido. Respondeu-me que sim. Quando perguntei como, confirmou as minhas suspeitas: no carrinho para trás e para a frente no corredor de casa. Com a M. ao colo, olhei para a ama e em tom de brincadeira, fiz "Ai! Ai! Ai! Ai!". No instante a seguir, a M. faz beicinho e começa a chorar. Mas a chorar a valer, com lágrimas gordas e tudo! Nem queria acreditar! Estive que tempos a abraçá-la e a explicar-lhe que não era com ela, até se acalmar. Ficou a olhar para nós com um ar muito sério, sem perceber muito bem o que se estava a passar. A ama, tão espantada quanto eu com aquela reacção, testou-a. Olhou para ela, e com aquele ar meigo que tem, tentou fazer um "Ai! Ai! Ai! Ai!" convincente. Não é que a M. começou logo, logo a fazer beicinho. Só não chegou a chorar porque a ama é demasiado doce para conseguir fingir à séria e nem seria essa a sua intenção. Lá lhe dei mais uns beijinhos e ficou satisfeita. Mimada é o que ela está, com toda a certeza, mas ainda bem, é sinal de que é feliz. A ver vamos se conseguimos equilibrar as coisas para não a transformarmos numa peste!...

Boa noite, papá!

Depois de se perceber qual é o problema, foi fácil de resolvê-lo. Agora, todos os dias à noite, entre as 9h30 e as 9h45 o mais tardar, quando a M. começa a revelar sinais de cansaço, pego nela ao colo, o pai dá-lhe sempre as boas noites com vários beijinhos, enquanto digo por ela "boa noite, papá!" e depois levo-a para o quarto. De luz apagada, já com a cama aberta, nas primeiras noites tive de acalmá-la primeiro ao colo. Pegava no ursinho Babiage, punha a música a tocar e embalava-a até ela parar de chorar. Era um choro pouco normal, que depois de saber o motivo era facilmente identificado como de medo, senão mesmo de pânico. Falava-lhe baixinho ao ouvido, conversava com ela, enquanto ela ia sossegando e encostando a cabeça no meu ombro. Quando já estava calma e meia grogue de sono, punha-a devagarinho na cama. As duas primeiras noites resultaram numa choraminguice, que passou com umas massagens nas costas - abro os dedos médio e indicador e com alguma pressão subo-os e desço-os pelas costas dela, cada um de seu lado da espinha. Adormecia de rabo espetado, muito mais calma. Nas noites seguintes, as massagens já não resultaram. Apesar de se pôr na posição, ao fim de alguns minutos, resistia e sentava-se ou punha-se em pé para me impedir de realizá-las. Assim, sentei-me no chão do quarto, ao lado da sua cama sem dizer palavra, com uma mão dentro da cama para ela me ver. Se choramingava, dizia-lhe baixinho que estava ali e ela, ouvindo a minha voz, olhava para mim, arrastava-se para ao pé de mim e acabava por aí adormecer. A sua única necessidade é sentir-me ali, ao pé dela. O tempo que demorava a adormecer era também resultado de me estar a controlar - entreabria os olhos para me ver de x em x tempo, mexia a mão ou o pé para me sentir... Houve um dia que já estava de costas para mim há um bom bocado. De tal forma, que achei que já estaria a dormir. Levantei-me devagarinho para sair do quarto, quando se ouviu o meu joelho a estalar. Um pequenino estalido, mas que a fez levantar a cabeça e olhar para trás. Só tive tempo de me levantar, olhar para trás, ouvi-la choramingar e voltar para trás para o meu lugar ao lado da cama. Automaticamente, parou, baixou a cabeça e ficou-se depois de alguns controlos em como eu ainda ali estava... Depois, criou-se o ritual: chegamos ao quarto e ela pede-me logo para ir para a cama, já não precisando primeiro do meu colo para acalmar. Eu deito-me sem palavras na cama ao lado e ali fico à espera que ela adormeça. O normal é adormecermos as duas, cada uma na sua cama, ao som do ursinho.

Medo de dormir

Calhou a M. adormecer na cadeira de comer no dia em que a tia S. me ligou a confirmar as noites difíceis que se avizinhavam, por isso respirei de alívio por não ser preciso entrar logo em medidas drásticas. No dia seguinte, sábado, fomos para Quiaios ter com o tio F. e a tia S. Jantámos fora, com uma M. muito bem-disposta a mordiscar pão. Até que... Começou a revelar o seu cansaço. Desatou a chorar sem grandes intervalos, por isso peguei nela e fui para casa, deixando o resto da malta a ver a selecção nacional. Confesso que ainda dei umas voltas de carro pela vila (que é enooooorme...) para ver se não tinha de assistir ao cinema fora da minha casa, mas em nada adiantou - chorava a plenos pulmões. Fui para casa, fiz as camas (a nossa e a dela) com ela a passarinhar pelo quarto e depois de um bocadinho de mimo ao colo, dei-lhe um beijo de boa noite e pu-la na cama, ao mesmo tempo que o B. e a tia S. chegavam a casa. O B. sabendo o que me esperava, aproveitou o intervalo do jogo para me ir dar apoio moral. Saímos do quarto e deixámos a nossa pipoca a chorar desalmadamente. Ao fim de alguns minutos, já eu e o pai estávamos em polvorosa, por isso, a tia S., para nos acalmar, perguntou-nos se podia ir ela ao quarto. Eu agradeci secretamente do fundo do coração e acho que o B. também. Assim, estivemos os dois na sala, durante uma hora e meia a ouvir a M. a chorar no quarto, com pausas cada vez maiores e uma amiga incansável a tentar conversar calmamente com ela. O B. conseguiu devorar duas sandes e sei lá mais o quê com os nervos e eu acompanhava-o a bufar de 10 em 10 minutos com os nervos. Confesso: não fosse a tia S. lá estar não sei se conseguia. E ainda bem que ela lá estava. No dia anterior, quando falou com o seu professor, este também tinha posto a hipótese dos pesadelos, tendo-a descartado para segundo plano por ainda ser cedo. Ou seja, os bebés por volta do ano já conseguem reproduzir mentalmente durante o sono imagens que assimilaram durante o dia. Por vezes, estas assustam-nos e eles têm os chamados pesadelos. A M., por estar sobre-estimulada, e por isso mais à frente nalgumas coisas, já chegou a esta fase. E confirma-se. Naquela semana, acordei uma noite com ela aos soluços a dormir, e nem as minhas festas na cabeça, nem os meus sussuros a acalmaram logo, não tendo nunca acordado durante todo o processo. Quando, naquela noite, a tia S. assistiu ao cinema, pelos vários sinais percepcionados percebeu - a M. tinha era medo de dormir e fazia o impossível para não adormecer. Assim, a solução era precisamente a contrária: ela precisava da nossa presença para se deixar ir para o vale dos lençóis sem grande resistência...

Sestas - nem vê-las...

Convém aqui explicar que a M. já não andava a dormir nada durante o dia - de manhã é raro tal proeza e à tarde, ou porque teve a visita do avô ou da tia, ou porque a ama não insistiu por causa do choro, tal facto reproduzia-se. Chegou a fazer sestas de 20 minutos num dia inteiro e aguentar acordada até às 22h00. Apesar de adormecer tarde (às vezes à meia-noite) por causa das birras, acorda sempre entre as 7h30 e as 8h15, salvo raras excepções, que estica até às 9h00. Isto porque desenvolveu um relógio interno à conta das mamadas que tinham de acontecer o mais tardar até às 8h15 (foi o único grande senão de dar de mamar, pois até eu ir trabalhar, ela acordava bem mais tarde, por volta das 10h30...). Faz noites inteiras - o problema é adormecer e não dormir - desde que tem um mês, mas mesmo assim, não dorme o suficiente para compensar a falta das sestas. Sai a mim: desde muito cedo que a minha mãe desistiu de me fazer dormir a sesta e ainda hoje odeio dormir de dia - é preciso estar num estado febril ou de cansaço muito grande para tal acontecer, senão o humor é terrível quando acordo... Assim, à noite, chega derreada e com um cansaço brutal em cima. Levei nas orelhas da tia S., que me disse que um bebé nesta idade tem de dormir por volta de 14 horas por dia, pelo que repercuti a reprimenda à ama, que por sua vez começou a tentar mais afincadamente. Para além disso, impus a regra das visitas a partir das 17h00 ou então antecipadas por um telefonema para saber o estado da criança: acordada ou a dormir...

Birras - 2

O choro antes de dormir... Inexplicável. Chegada a Lisboa, começou por adormecer embalada no carrinho pelo nosso corredor afora, por iniciativa do pai. Conforme a minha previsão, a certa altura, tal truque deixou de resultar. Tentou-se de tudo - até o colo... Nada, mas nada, a calava, a não ser o cansaço, depois de uma hora, ou mais, ao colo, a berrar. Literalmente, a berrar. Dava guinchos nada normais. Achei que era birra de sono, conjugada com cansaço (não quer dormir de dia), com três semanas de rotina para adormecer e mimo a mais que tinham resultado numa super-manha. Uma noite, como não se calava, nem ao colo, pu-la na cama sentei-me ao lado a falar baixinho. Depois, tentei calar-me. Como também não resultou, sentei-me no chão escondida atrás da cama a ouvi-la a chorar (sou masoquista, sou...). Ao fim de talvez 40 minutos, a chorar com ela, não aguentei mais e peguei nela ao colo. Talvez por se sentir aconchegada depois daquele abandono tão grande, talvez vencida pelo cansaço, adormeceu pouco depois embalada por mim. Nessa noite, sozinha em casa (como não consegue ouvir a filha a chorar, o B. deu boleia à tia para casa e depois passeou por Lisboa, para dar tempo...), estava uma pilha de nervos: primeiro pelo choro dela incontrolado e segundo por ter contrariado a minha própria teoria. Quando o B. chegou, cheguei a dizer-lhe que se ela adormecesse ao colo sem choro desde o início, connosco sentados, desistia das minhas belas teorias e passava a fazer isso, mas ela só nos quer em pé e já pesa muito, quanto mais daqui a uns tempos. Delírios!... Sabia qual era a solução: uns dias a chorar na cama, sem apelo, nem agravo. A minha dúvida porém era outra: como deixar chorar? Comigo ao lado sem falar, com a mão dentro da cama, vir-me embora e deixá-la sozinha? É que se era para chorar, que pelo menos fosse uma solução eficaz - sofrer sem resultados não valia a pena. Falei com a amiga enfermeira para lhe pedir um conselho de mãe. A sugestão foi pô-la na cama, vir embora e deixar chorar, não importa quanto tempo, porque manha é assim que se combate, por mais que nos custe. Calhou a tia S. telefonar nesse mesmo dia e aproveitei uma borla psicológica. Depois de algumas perguntas lógicas - tipo, mudou alguma coisa na rotina, como é o choro, etc... - achou que a enfermeira tinha razão, mas ficou de confirmar com o seu mestre em psicologia infantil. Nessa noite, calhou a M. estar tão cansada que antes de a pôr na cama, tentei embalá-la e a técnica resultou: já ia mais para lá do que para cá quando a deitei e deixou-se ficar sem grandes cinemas, comigo a fazer-lhe massagens nas costas. No dia seguinte, a tia S. confirmou-me a resposta dada no dia anterior. Podia apenas ir ao quarto de x em x tempo tentar acalmá-la sem pegar ao colo, mais por mim, mãe, do que por ela, por forma a não sentir que a estava a abandonar à sua sorte. Se não resultasse, para lhe ligar outra vez. Preparei-me mentalmente para o que aí vinha e avisei o B. para que ele me desse apoio - é que deixar a filha chorar assim não é fácil e sozinha em casa mais ainda...

Birras - 1

O regresso das férias teve uma consequência evidente: birras por tudo o que quer e por tudo o que não quer. Se lhe dizíamos que não, chorava. Se não lhe dávamos, chorava. Se a ignorávamos, chorava. Para além disso, começou a berrar sem explicação na hora de dormir, fosse na cama, no carrinho, ao colo, eu sei lá... Na semana de regresso, à tarde, simplesmente não me deixou pôr a fralda. Torceu-se, contorceu-se, parecia uma enguia, enquanto chorava, berrava, guinchava. Um verdadeiro disparate. A muito custo e muitos nervos depois, consegui. Só acreditou em mim a tia porque estava presente e assitiu a tudo. Tanto o B., como a ama fizeram cara de gozo e de exagero da minha parte. No dia seguinte, fiz o sermão à ama sobre a necessidade de contrariar a menina, ao que obtive como resposta o costume: silêncio, pressupondo-se a anuência. Achei que ela não me tinha levado a sério, sério - só por metade. Quando cheguei, na rua, recusei a ida do colo para o chão porque sabia que ela queria gatinhar cimento fora. Encostou o queixo ao peito, fez cara de má e berrou (literalmente) com um "agrrrmmmm!" de zangada, enquanto se torcia para conseguir chegar ao chão. Calmamente, segurei-a com força e repeti várias vezes que não. Ao fim de uns minutos, distraiu-se com a árvore e foi como se nada fosse com ela - apontou e "dá! dá!". A ama assistiu a tudo. Entendeu melhor o sermão... No dia a seguir, voltei a repetir a importância do não à ama de manhã. Ao regressar à tarde, percebi que a ama tinha interiorizado definitivamente o sermão. A M. tinha-lhe feito uma birra similar à que fez comigo, a propósito da fralda. Contou-me a desagradável experiência, que tinha começado a dizer não e como isso estava a fazer efeito. Ao fim de três semanas, a M. já percebe verdadeiramente o Não. Agora, o normal, é insistir uma ou duas vezes quando quer mexer nas coisas ou em certos casos, como o da mesinha da sala, já olha para nós antes de mexer, como que a pedir autorização, e desiste com a negativa. É claro que não temos nenhum génio em casa - continua a fazer birras, a tentar mexer onde não pode e a não querer ficar deitada no muda-fraldas mais do que uns segundos, mas o exagero já não é exagerado. Quero acreditar que com o tempo chegamos lá...

Carrinho

Perdi a cabeça e uns tempos depois, fui lá buscar o carro da mesma marca... Enquanto anda, toca uma música super-engraçada, que põe a M. a abanar-se toda, acende e apaga as luzes e ainda tem uma cenoura escondida no porta-bagagens que ao puxar-se regressa ao sítio, tremendo por todo o lado, com um "bzzzzzz!" divertido.

Espelho

Com base nas dicas da Dodot (tem um site fantástico, com bastante informação) sobre os brinquedos adequados para as crianças dos 0 aos 12 meses, andava à procura de um espelho para ela brincar. Já aqui fiz antes a referência de como ela gosta de se ver ao espelho (como, aliás, todos os bebés nesta fase). Só descobri o da Imaginarium, que me parecia excessivamente caro (como quase tudo lá) para o efeito, por isso continuei à procura. Um dia, lembrei-me de procurar na net o site da Taf Toys, marca de um cubo fantástico que lhe comprei. Fiquei fã da marca. Têm coisas lindas e só tenho pena de não a ter descoberto mais cedo, pois há coisas que já não são adequadas para a M. (como por exemplo, um brinquedo que se pendura nas costas do banco de trás do carro enquanto eles vão no ovo, e por isso de costas para a estrada, com estímulos aos quais eles conseguem chegar). E de facto, tinham um espelho. Mas encontrá-lo cá?... Enfim, reservei a ideia de o encomendar via net, sem estar muito convencida, pois o preço, com as despesas de envio, acabava por se aproximar da Imaginarium. Entretanto, tive de ir buscar a cadeirinha para o carro à loja em Sintra e descobri que a senhora também tinha descoberto a marca, tendo-se tornado sua representante. Encomendei o espelho sem compromisso. Quando regressei de férias, já tinha recebido um telefonema a dizer que já lá estava para eu ir ver - é muito giro, tem três fases - pendurado na cama de grades, deitado no chão e depois em pé - e custa quase metade do preço do outro. Trouxe-o. A M. também adorou e mais uma vez provou que é uma espertalhona. Quando cheguei a casa com ele, abri o embrulho com ela ao colo. Pus-lho à sua frente e ela como de costume começou a mirar-se e a rir-se para si mesma. A certa altura, ao ouvir-me falar, em vez de olhar para mim directamente, baixou a cabeça, para poder espreitar e ver-me através do espelho. A seguir fez o mesmo com a ama. Pôs-nos a rir às duas com a gracinha.

Quando chego a casa

Na maior parte das vezes, quando chego a casa, está no jardim com a ama, na sua aprendizagem da difícil tarefa que é aprender a andar. Quando me vê ao longe, começa a dar saltinhos de contente, a querer dar passos de gigante, enquanto se abana toda e dá guinchinhos de satisfação. Dá-me cá um gozo!!!

A saia do pai

Não o largava. Teve uma fase depois das férias, que eu pura e simplesmente só existia na ausência do seu mais que tudo. Esticava-lhe os braços a pedir colo, ia atrás dele com o seu "nha! nha! nha!" característico, aflita por ele ir "só ali, filha!" e eu era ignorada com uma pintarola que só vista! De manhã, depois de mamar, queria o pai. À tarde, quando ele chegava, queria o pai, ao ponto de ele não ter tempo de se desembaraçar do fato e da gravata ou mesmo lavar as mãos. Confesso que por mais bonito que seja e mesmo satisfatório, a pontinha do ciúme está lá. Sobretudo, quando quer sair do nosso colo para o dele... Agora já acalmou, já partilha o entusiasmo pelos dois outra vez.

O nosso blog!...

Uns dias depois das férias, o B. perguntou-me à mesa: "então, já se escreveu alguma coisa no nosso blog?". "Já se escreveu"?! O "nosso" blog?! Perguntei. Resposta: "é nosso, então não é sobre a nossa filha?" E esta, hein?! Comecei esta aventura como uma forma de desabafar sobre os problemas da vida com um bando de desconhecidos, que eventualmente me descobrisse no meio do caos que é a internet. Com o nascimento da filha, pouquíssimo tempo depois de me intrusar nestes meandros, comecei gradualmente a tornar isto num diário para um dia mais tarde lhe oferecer. Mas sempre na perspectiva de algo mais anónimo, mais livre, por não saberem quem eu sou ou a minha família. Agora, dou por mim a ser lida por uma quantidade generosa de amigos, alguns desconhecidos, que me deixam aliás comentários engraçados, e por um marido sedento de ver por escrito aquilo que acontece com a sua filha. Ainda um dia, arranjo outro que ninguém vai descobrir de quem é para poder dizer as maiores baboseiras que me apetecer!... ;)

Anona

A M. adora fruta, não importa qual. Nem posso falar em preferência, porque com todas, debruça-se toda na cadeira de comer, torce-se para chegar mais depressa à colher e até dá o jeito à mão esquerda como se estivesse a dançar sevilhanas, ao som de muitos "hhumm!" de satisfação. Se tivesse mesmo, mesmo de escolher, acho que votava na melancia, mas se calhar foi por nas férias ter havido muita... Já provou as "normais" - banana, maçã, pêra e afins, assim como as de época, tal como meloa e companhia, cereja e uvas. Das tropicais também já tomou conhecimento: papaia e manga marcham lindamente. Foi a vez da preferida da mãe e da avó materna. Provou anona, fruta da minha segunda terra, a Madeira, que apesar de ter dado uma trabalheira a tirar caroços (na ilha, são 3 vezes maiores e quase não têm estes incómodos...), foi um sucesso.

Os dentes de cima

Já apareceram! Nem demos por ela. No sábado de manhã a seguir ao regresso de férias, estava o B. a tentar tirar-lhe um bocado de papel irresistível ao provar (...) quando sentiu qualquer coisa na gengiva superior. Espreitou, voltou a passar o dedo e descobriu dois dentes - um já totalmente saído e a crescer, o outro a rebentar. Depois de "oh filha! Nem demos conta!..." (ainda damos uma importância enorme a todas as novidades ao pormenor), foi uma festa e o B. ligou logo à mãe a contar. E afinal, parece que fomos os últimos a saber... Na segunda, quando contei à ama, ela com naturalidade respondeu que sim, que já sabia e que até já tinha mostrado ao avô, que por sua vez já tinha contado à tia. Por um lado, ainda bem - é sinal que não lhe doem...

Contrariá-la

Chegados de férias, o normal era insistir, insistir, insistir até ficar irritada e chorar. Como não tinha sorte com essa estratégia, com uma outra qualquer distracção, acabava por apontar, olhar para nós e fazer "Da! Da!"... Até que um dia... Temos uma mesinha de apoio na sala, com umas velas pequeninas e um cinzeiro de estimação do B. A M. adora levantar-se agarrada a ela - fica mesmo à sua altura - e tentar atirar tudo para o chão. Como de costume, assim que a vi a agarrar-se à borda da dita mesa, preparei-me para a lenga-lenga do "não, não!". À primeira nega, olhou para mim e esboçou um sorriso gigante. Fiz um esforço, segurei-me e voltei a dizer "não, não!". Ela vai e... esboça um sorriso gigantérrimo, acompanhado de um "hhhhum!" malandreco. Fiz das tripas coração, respirei fundo e voltei à carga - "não, não!". Vai daí, olha para mim, testa-me em segundos e... solta uma gargalhada cristalina!... Desculpem os manuais de pais perfeitos, mas não fui capaz. Desmanchei-me com ela e ri a bom rir. Escuso de dizer que depois tive de lhe tirar a vela da mão, certo?...

Paul Newman

Desde que o descobri no início dos anos 80, tinha eu acabado de entrar na adolescência, que fiquei fã. Qual Tom Cruise, qual carapuça! Paul Newman é que era e o homem já ia nos seus 50s. Lindo de morrer, com uns olhos azuis profundos e uma simetria de cara (e não só...) fora do normal, não deixou qualquer ponta de fora no seu trabalho como actor e realizador. Ser humano com consciência democrata e marido fiel de 50 anos (coisa rara em Hollywood), é um exemplo para muitos. Morreu esta semana. Deixou-me uma pequenina tristeza por já cá não estar, mas como diz o Bono, é fácil lembrar um nome, mas, mais difícil, é recordar o que se fez em nosso nome, por isso, fica aqui um tributo a um Senhor, que marcou mais do que uma geração.

"Paul Newman interpretou vários papéis inesquecíveis. Mas aqueles que o orgulharam mais nunca foram campeões de bilheteira: marido devotado, pai e avô amoroso, filantropo dedicado. O nosso pai era um raro símbolo de humildade, o último a reconhecer que o que ele fazia era especial. Intensamente reservado, fez a diferença na vida de muitas pessoas graças à sua generosidade. Até ao fim da sua vida, o nosso pai foi incrivelmente grato pela sua sorte. Nas suas palavras, "era um privilégio estar aqui". Ele será orgulhosamente lembrado por aqueles cuja vida ele tocou e deixa-nos com uma extraordinária inspiração para prosseguir. "

(Carta das filhas, divulgada no dia a seguir à sua morte)

Já foi!!!!!!!!!!

Vendi! Vendi! Vendi! Vendi! Vendi! Vendi! Vendi! Vendi! Já se foi embora para o Algarve!!!!! Quando chego a casa já não está parada a olhar para mim e a recordar-me diariamente do meu fracasso, com ar misto de abandono e desafio. Vade retro Satanás! Xô bicho! Só não consegui ficar feliz ao vê-la ir embora devido à incapacidade do meu marido em se revelar feliz também. Nem disfarçar conseguiu... Já só falta dar o golpe final para acabar com a miséria e o suplício do animal. Acabou-se o sonho e a vontade de ser diferente, de sentir-me útil e completa. No dia em que a M. nasceu, desisti, encasquetei na minha cabeça que não dava mais para insistir em bater no ceguinho. Esperei mais uns meses para fazer a vontade ao marido, que tem mais dificuldade do que eu em assumir um erro, mesmo que este não seja dele. Sei que vou ficar sempre com a mágoa de não conseguir ser dona de mim própria, mas como diz o meu pai, o tempo tudo amansa - não cura, isso não, mas ameniza o sentimento.

Mais uma evolução e mais um truque

No dia 18 de Setembro, a M. andou agarrada ao sofá pela primeira vez sozinha. Estava em pé numa das pontas e eu pus-lhe a amiga Lola na outra ponta, incentivando-a. Primeiro hesitou. Depois, avançou. Como eu fui fazendo claque, acabou o percurso a rir-se imenso e a querer repetir. Para além disso, no mesmo dia, demonstrou ser exímia em sentar-se devagarinho no chão, caindo de rabo, em cima da fralda fofinha. Agarra-se com força com uma mão, enquanto dobra os joelhos muuuiiittoooo devagar, com muuuiiitttaaaa cautela, para não fazer pum! E consegue sempre! Quanto ao truque, foi a ama que passou o dia a atirar beijinhos para ela entender. E conseguiu. Agora, quando atiramos beijinhos, ela abre a boca exageradamente, põe a mão à frente toda aberta e fica-se por aí. Falta a parte do atirar, mas não faz mal, já acho a minha filha a mais esperta de todos. :)

Quase que percebeu

O tambor da Chicco tem de um lado vários botões para tocar música e um central para simular o som daquele instrumento musical. Do outro lado, tem uma tampa com três recortes, por onde é suposto a criança enfiar as formas geométricas correspondentes. A M. adora a parte da música (faceta cada vez mais notória, aliás), mas eu sempre tentei o outro lado sem grande sucesso. Um dia, na brincadeira no chão com ela, tentei mais uma vez. Desta vez, com a tampa directamente apoiada no chão, para que as formas não desaparecessem para dentro do tambor. Pus o triângulo no respectivo buraco e mostrei várias vezes. Após variadíssimos "ah! encaixou!", ela entendeu e começou a atirar a peça para o sítio com um bocadinho mais de perícia e com um objectivo mais determinado. Ficou-se por aí, mas já foi um bom começo!

Rolha

É o que a chucha é hoje em dia. De chucha, aponta para as coisas e faz uns "ehs!" abafados para chamar a atenção. Se se lhe tirar a rolha, começa logo, logo, a palrar nos seus "da-da-das!". É de chorar a rir.

Colinho da Lúcia

Já aqui disse que a M. não é muito de mimalhices - ao nosso colo está o tempo suficiente de satisfazer a carência, que é reduzido, querendo ir para o chão num instante. Acalmá-la ao colo, distraindo-a com qualquer brincadeira, é quase impraticável, pois passa a vida a tentar sair do colo e ir à sua vida. Como disse a professora de ioga, a visão romântica de mimar a filha ao colo no nosso caso, é só isso mesmo - romântica. Ora, não é que a desgraçada no colo da ama não é assim?! No segundo dia de regresso de férias, cheguei a casa desejosa de a ver e pegar ao colo, achando que o mesmo se daria do outro lado. Estava no colo da ama e veio logo para o meu, mas ao fim de uns minutos, quis regressar à base. Estendi-lhe os braços outra vez, ao que ela respondeu imediatamente da mesma forma. Sorri, contente por não ter perdido o jeito... Mas afinal... Estendeu o braço, agarrou na chucha que eu segurava na minha mão direita e endireitou-se para ficar no colo da sua amiga!... Afinal, era a chucha que ela queria!!! Não bastando, uns dias depois, cheguei a casa e estavam as duas calmamente sentadas no sofá a ler um livro. Perguntei o que faziam e a ama respondeu que estava a acalmá-la para ver se a conseguia depois pôr a dormir! Questionei-a sobre a eficácia de tal truque, convicta de que não teria muitos bons resultados, ao que ela afirmou que não, que resultava bastante bem... Deprimi, só por uns segundos, por não dominar tal arte...

Bengala

Depois da experiência do sobe e desce no Algarve (no recinto da messe, o quarto era o mais em cima possível e a sala de refeições o mais em baixo) e da minha aventura sozinha para o ioga, dei-me por vencida e concluí que o B. era capaz de ter razão: era urgente comprar um carrinho que pesasse menos uns quilos. Assim, sem sequer ter estudado fosse o que fosse (inédito, certo?!), confiei no B. e fomos à loja do Campo Pequeno, que tem umas meninas tão simpáticas e explicadoras, comprar um carrinho-bengala. Optámos por um McLaren, com bastante reclinação de costas e um apoio para os pés rebatível. É o mais leve do mercado e tem um fecho a toda a prova de bebés mais mexidos e curiosos. Só tem um senão: a pala não é propriamente grande, pelo que será preciso comprar uma sombrinha para o ano. É tão leve que por vezes me esqueço e a M. quase que levanta voo ao subir os passeios!... É claro que o pai já ouviu umas quantas vezes a piada inevitável: "afinal teve a filha primeiro um Mclaren do que o pai! Ainda por cima vermelho!"...

Visitas ao e do avô

No domingo de regresso, aproveitei que o B. estava incapacitado com uma violenta dor de dentes, dei-lhe ouvidos, fiz um esforço enorme e meti-me a caminho de Santa Cruz. Sabia que o meu pai e tia estavam lá, e sem avisar, fiz a surpresa. O medo de piadas que originassem discussões era mais que muito, especialmente, tendo em conta os últimos acontecimentos, mas decidida a virar costas no primeiro segundo de guerra, avancei. Afinal, a surpresa foi tão boa e a felicidade daí resultante ainda maior, que correu muito bem. Ficaram ambos tão contentes por ver a M. ali pela primeira vez (foram precisos 10 meses para conhecer a casa de praia do avô...) que nem se atreveram a tal. As minhas conversas com o meu pai limitaram-se ao tempo (tu as bien raison, Virginia!) e até o deixei sozinho com a neta, enquanto fui ao café com a tia. Ficaram a brincar com o quadro dos cavalos e dos cães e ela nem deu pela minha falta. Quando me vim embora, não houve um comentário da parte do sr. coronel de "ainda bem que vieste" ou um obrigado, mas nas entrelinhas do seu olhar, percebi que sim. Depois, nessa semana, a M. teve direito a três visitas do avô - dia sim, dia não. Era uma alegria pegada de brincadeira no jardim atrás das pombinhas quando eu chegava. O meu pai, com receio que o estranhar continuasse (antes das férias, a M. chorou ao ir para o colo dele) e aproveitando o embalo e domingo, evitou tanto tempo de ausência e apostou forte nas visitas em quantidade, para além da qualidade. Ainda bem para a minha filha!

Mama mi!

Foi o que ela disse, na segunda manhã, deitada no muda-fraldas, de braços estendidos para mim, enquanto chorava por me ver a ir embora...

A nossa ausência

Durante toda a primeira semana, a M. chorou de manhã quando saímos de casa. Assim que percebia que estava a chegar a hora, pimba! Começava o pranto. Queria o pai à força toda, que por sua vez tem dificuldade em negar um colo tão desejado. Acabámos por optar sair sem grande alarido, para que ela não percebesse - só chorava se não estivesse distraída com alguma brincadeira. Damos-lhe o beijinho do até logo, acabamos de nos arranjar e depois saímos. Um dia, estava à janela da cozinha a ver os carros (passatempo preferido desde muito pequenina) e a ama caiu na asneira de lhe mostrar os pais a entrarem no carro. Acenámos um adeus e ficámos a saber mais tarde que, primeiro riu-se imenso, para depois chorar quando nos viu entrar para o carro. O B. no segundo dia, já em parafuso, só me perguntava com ar preocupado, "só gostava de saber porque é que ela chora tanto!...", com cara de desconfiado. Foi preciso uns quantos dias para perceber que era mesmo de tantas férias juntos e de uma "idade" que já implica mais entendimento das coisas... Por mim, foi o argumento para continuar a amamentar: enquanto não parar de chorar por ficar sozinha, não lhe vou dar outro argumento para chorar. Bem basta um choque de cada vez...

Desmame - tentativa n.º 2

A promessa tinha de ser cumprida. Estupidamente, em vez de aproveitar as férias para calmamente a habituar a um novo ritual, esperei pelo primeiro dia de trabalho, três semanas depois de muita festa e miminhos. Não consigo justificar tamanho disparate, a não ser que andei a adiar o inadiável. Segunda de manhã, chegou a Lúcia, já a M. estava acordada. Eu não lhe tinha dado colo para não despoletar reacções desnecessárias. O B. fez a minha vez, passando o testemunho à ama enquanto fazia o biberão. Eu andava nervosamente para trás e para a frente em casa, feita zombi, sem saber o que fazer às mãos. Todo o meu ser me atirava tipo imã para ao pé dela, tendo de me contrariar a cada instante, nas minhas vãs tentativas de racionalização. A certa altura, a M. saturou-se de tanta demora e chorou. Queria-me a mim e tentava saltar do colo da sua amiga para o meu. Escuso de dizer que não correu bem. Acabei por sair porta fora, a chorar, deixando-a a ela a chorar também. O B. ainda me tentou consolar, sem grandes resultados, dizendo que o meu papel estava cumprido, que não sabia o que é que eu ia fazer quando ela saísse à noite pela primeira vez, que eu não a podia ter sempre debaixo da minha saia... Enfim, conversa que nem adianta e que chega a irritar. Só mesmo quem passa pela experiência percebe o quão fundo vai a questão, nem sequer tendo a ver com ser-se homem ou mulher. Fui-me embora de carro a chorar - por ter de ir trabalhar outra vez, por terem acabado as férias, por não poder ficar com a minha filha o dia inteiro. Todas estas razões foram elevadas a um quociente absurdo pelo sentimento que predominava: sentia-me traidora e, acima de tudo, vazia, oca. Não sei explicar melhor. No semáforo vermelho, ainda ao pé de casa, abracei-me a mim mesma para compensar o buraco gigante que se tinha construído e molhei a cara com lágrimas salgadas, com a decisão que ainda não era desta.

Desmame - tentativa n.º 1

O médico já me deu ordem aos 6 meses da M. e a pediatra confirmou - já não faz nada pela M. e faz-me mal a mim. Mas... Primeiro, li que a OMS defende a amamentação até ao ano de idade. Segundo, tenho leite que nunca mais acaba, parece-me um desperdício, para não falar no dinheiro que se poupa. Terceiro... E acima de tudo, ela gosta e eu também... Durante as férias, ainda em Quiaios, tentei mentalizar-me de que estava na altura. Já andava a fazer curativos ao mamilo há mais de um mês e achei que o bom que poderia ter já não justificava o desconforto, que gradualmente evoluiu para a dor outra vez. Por isso, tentei. Só dei de um lado e deixava descansar o outro, dando o B. suplemento para compensar. Durou dois dias. À terceira manhã, a M. chorou desalmadamente ao fim de alguns minutos a mamar. Concluí, junto com o pai, que a fonte estava a secar. Assim, passou ao biberão em exclusividade durante outras duas manhãs. E eu... A encher, a encher, a encher... Tive de tomar banho antes de ir para a praia para, com o chuveiro, aliviar as mimosas, de cheias que estavam, enquanto a ouvia a chorar por a mãe não lhe ligar nenhuma e deixá-la sem o mimo matinal. Ao terceiro dia... Não aguentei e quando ela me estendeu os braços, fiz-nos o gosto ao dedo e dei-lhe de mamar. É claro que estava decidido mentalmente que seria assim. O desconforto do peito cheio não se comparava com o desconforto da minha alma pequenina, por isso, dei o primeiro como desculpa "válida" e resolvi o segundo. Prometi ao pai que no regresso das férias daria razão à razão...

Baby Ioga

No sábado de regresso, tínhamos uma aula experimental de ioga para bebés com a turma C. Como no início das combinações tínhamos sido avisados de que não poderia haver público, nem o pai, assumi que a informação se mantinha e fui sozinha, juntamente com a M., para as portas de Santo Antão. Chegadas lá, reencontrámos o Dunga, o Quiquinho, o Vicas e a Carolina, tudo bebés boom de Outubro e Novembro, que tinham nascido ao som do tac-tac-tac da enfermeira XXL. Afinal, os pais também podiam ir, mas como o B. já não ia a tempo, segui para a aula com a nossa pipoca. Estava um calor infernal e o ginásio ficava no fim do mundo - foi preciso subir uma ladeira, um elevador para deficientes de mecanismo estranho e mais um lanço de escadas, tudo com o carrinho, a nossa chumbinho e ainda o saco com a tralha dela... Nem imaginam como cheguei alagada lá em cima... A aula: muito bom. A M. fez quase todos os exercícios certinhos, sem grandes invenções, seguindo o que a professora cantava e fazia. É claro que teve os seus momentos de distração, querendo ir à sua vida pelo ginásio fora, que tinha tanta coisa estimulante à volta, mas com um pouco de insistência da minha parte, resultou. Em certos exercícios, demonstrou um verdadeiro prazer, outros não se percebeu. Os seus amiguinhos, melhor ou pior, comportaram-se da mesma forma. Nós, pais, estávamos com muitas dúvidas quanto a uma aula de ioga com estes nossos pimpolhos tão mexidos, ainda por cima juntos, mas afinal nem foi assim tão impraticável. Viemos embora satisfeitos com a experiência, não tanto com a mensalidade - € 62,50, uma aula por semana!!! Ninguém alinhou. É pena, pareceu-me algo de importante para o estímulo dos nossos bebés...

Já em Lisboa

Fizemos bem em regressar na sexta-feira - a descompressão de três semanas inteirinhas juntos no laró era essencial para todos nós. O fim-de-semana correu bem, regressando à rotina devagarinho, mas descobrimos como um bebé de meses apanha manhas... A M. não quer dormir na cama graças ao mau (?) hábito de passear todos os dias à noite no carrinho pelas ruas de Lagos. Assim, à noite, não querendo entrar em guerra, o B. decidiu continuar com o mesmo esquema contra minha vontade. Punha-a no carrinho e empurrava-o para trás e para a frente no nosso corredor, que é gigaaaaaaante... Resultou. Pelo menos nos primeiros dias...

Diário fotográfico de um regresso

Voltámos na sexta-feira, por na messe as entradas e saídas serem feitas neste dia da semana e por acharmos melhor ter uns dias em Lisboa com a M., antes da brutalidade de a deixarmos sozinha outra vez, mesmo que com a sua melhor amiga. Como tínhamos todo o tempo do mundo, optámos por fazer a costa algarvia até Sagres e depois a costa vicentina até Porto Covo, parando nos locais que eu conheço, para que o B. ficasse também a conhecer. Visitámos a Ponta de Sagres, almoçámos em Vila do Bispo e parámos em Odeceixe, Zambujeira do Mar, Cabo Sardão, Milfontes e Porto Covo. Ficam aqui os registos fotográficos de um passeio bonito, em que a M. dormiu o caminho quase todo, sempre acompanhados por um vento estupidamente frio e forte.

Praia de Odeceixe

Zambujeira do Mar

Cabo Sardão

Vila Nova de Milfontes

Porto Covo

Ama

Faço aqui uma pequena pausa para dizer que a ama da M. continua no bom caminho. Precisou de falar comigo durante as férias. Depois de tratar do assunto do seu interesse, perguntou-me pela M., querendo saber quais as novas gracinhas aprendidas. Depois pediu-me para falar com ela. Pus em alta-voz e ouviu-se do outro lado o típico "Olá, cucu!" - é assim que a interpela para cumprimentar e despedir (neste caso é "tchau, cucu!"). A M. rasgou um sorriso, palrou qualquer coisa e olhou demoradamente para o telefone com ar de quem reconheceu a voz. No fim, ainda me disse que já estava com saudades dela. Foi um tiro no escuro, mas que tiro!...

A chave do carro

Como todos os bebés, não a pode ver. Tem uma fita preta dependurada, para podermos pô-la ao pescoço, que ainda a torna mais atraente. Muitas vezes, foi a dita que nos ajudou a sentá-la no carrinho e na cadeirinha do carro. Enquanto ela fazia a sua guerra para não se sentar, um de nós acenava com a cenoura e ela para a conseguir apanhar, acalmava. O problema era tirar-lha para pôr o carro a trabalhar depois... O pior foi uma noite que me esqueci dela na sua mão e atravessei o parque de campismo quase às escuras. Às tantas, o B. perguntou-me por ela e eu fiz clique - estava algures no chão... Depois de retroceder o caminho todo, encontrei-a no meio da estrada, passada a ferro por um pneu. Escuso de contar a fúria do B., certo? Felizmente, apesar das marcas de maus-tratos, funcionou, pelo que a fúria foi tempestade de pouca duração... :^)

Dedo e braços

Já sabe esticar o dedo indicador a pedido, sobretudo se for para fazer como o ET e tocar no nosso, também esticado. Já para se vestir e sair do carrinho, basta perguntar pelo braço e depois pelo outro. Põe-se a jeito, para que tais empecilhos não atravanquem o despachar do vestir e do sair do indesejável. Por vezes, já é quase instintivo. Boa, M.!

10 meses

Passou-os no Algarve. A avó, pois está claro, lembrou-se e telefonou a dar os parabéns. Nós demos uma beijoca grande a uma menina que já aponta, conversa imenso, faz o pitinho ao ovo, bate palminhas, dá mais cinco, muitos beijinhos, sabe o que é um xi-coração e não se nega a dar miminhos, assim como turrinhas, sabe o que é a boca e os dentinhos, já se aguenta uns segundos em pé sem apoio quando está distraída, e se está a revelar uma menina muito teimosa e muito crescida. Quanto a números, não faço ideia - a ida à pediatra é só em Novembro, mas afianço uns 9 kg e qualquer coisa...

Sapatos

Não costumo fazer isto, mas as imensas coisas que um bebé obriga a transportar, levou-me a reduzir as minhas coisas ao essencial. Assim, só levei três pares de sapatos: uns chinelos para a praia, uns mocassins para o dia-a-dia e umas sandálias de salto alto para as saias. Isto trocado por miúdos, significa que na prática só tinha um par de sapatos, pois os chinelos da praia estavam em mau estado e os saltos altos estavam impedidos pela minha coluna (eu é que ainda tento de vez em quando convencê-la de que não faz mal, mas ao final de uma hora, ela volta a explicar que dói). Ora, um belo dia, antes de almoço, os mocassins descoseram-se numa das ruas de Lagos - fiquei com os dedos do pé esquerdo inteiramente à mostra. Foi uma coisa esperta de se ver... Ficaram os chinelos, apesar do seu mau aspecto e os saltos altos, que ainda tentaram a sua sorte duas noites com mau resultado. Não sei se do uso, se da velhice, não é que os chanatos também se descoseram?! Andei dois dias a passear com umas coisas que me magoavam o pé, visto que a parte descosida raspava-me o peito do pé, macerando a pele. Na serra, farto de me ver a coxear cada vez mais, o B. levou-me a Portimão às compras. Ficámos com a impressão de que a cidade é grande (comparando com a pequenez de Lagos, é claro), caótica e com pouco comércio. Não deve muito à beleza. Depois de percorrermos as ruas principais à procura de uma sapataria que ainda tivesse sapatos da colecção de verão, no dia 13 de Setembro, fomos ao único Centro Comercial do sítio. Acabei por comprar em saldos uns mocassins vermelhos na Aerosoles, que não fosse pela situação, não compraria. Fica aqui o registo dos meus sapatos de "Tiáaa" que tanto fizeram o Bruno me gozar, mas que agora até gosto...

Serra

No penúltimo dia, como o vento insistia em ser desagradável, decidimos ir passear para Monchique (disse-me uma grande amiga de lá que não fomos originais - vai tudo passear para a serra quando o tempo não permite uma ida à praia). Foi um passeio agradável, com muito verde (a praga dos incêndios ainda não chegou ali) e um sol amigo. Passámos pelas termas, local prazenteiro onde demos o almoço à M., num banco de jardim, sob o olhar atento de um cão preto, de olhos fixos nos boiões, que fez as delícias da nossa filhota e mexeu com os nervos do pai. Mais uma vez, os seus sorrisos, a sua vontade de comer e os guinchinhos de alegria, conjugados com muitos apontares, puseram uns ingleses a rir e elogiar (Oh, filha! Os anormais que não se dignam perceber que estão no estrangeiro e que por isso não podem, nem devem assumir que somos uma extensão da Britânia, não merecem tais boas-vindas!...). Almoçámos no "Jardim das Oliveiras", já a caminho de Foia, por sugestão da referida amiga, comprámos uma aguardente de medronho no supermercado a conselho de uma local, que acabou por ficar como presente de anos do meu pai (49% de alcool!!!) e descemos a serra em direcção a Portimão, à procura de sapatos.

Figos

Os últimos dois dias foram sobretudo marcados por uma ventania insuportável. A nossa intenção de regressar à lagoa para a M. tomar mais banhocas quentinhas saiu gorada. Por causa disso, um dia fomos procurar uma praia mais abrigada e acabámos na Praia da Luz (a famosa da Maddie), frequentada por gente um pouco estranha, devo dizer. Como o vento não queria amainar, fomos espreitar a Ponta da Piedade, famosa pelas suas grutas. A panorâmica é bonita e o pôr-do-sol estava em plena exibição. O B. levava-a ao colo e a certa altura, parou junto de uma figueira, com a mente nos frutos que tinha visto comer momentos antes por outros turistas como nós. Apanhou um e comeu. Para variar, a M. tirou a chucha da boca e deu os seus já famosos estalinhos. O B. não foi de modas e deu-lhe um a provar. Foi um sucesso! Era vê-los à procura de mais, sendo a M. uma excelente vedora. Ela olhava fixamente para a árvore, o pai seguia-lhe o olhar e lá estava mais um. Vieram os dois lambuzados (eu, para variar, com a mania das fotos e dos filmes, nem provei...) e lavaram-se na mangueira de um senhor que lá estava. No regresso, sem alergias, a M. voltou a dormir no carro, cumprindo o ritual.

Um burro e dois cavalos

No dia seguinte, fomos ter com os nossos amigos a um restaurante conhecido dos locais e ao que parece muito bom em peixinho grelhado - o Chico Zé. O dono aproveitou a tasca do pai e aumentou o espaço, tornando-se popular graças à qualidade e aos preços baixos (actualmente, já não são assim tão baixos). Para além disso, correu o Algarve à procura de velharias e decorou o espaço exterior como se de uma quinta com caminhos para percorrer se tratasse. Fomos ver os animais que estavam ao dispor das visitas dos clientes mais assíduos - um burro, dois cavalos, galinhas e uma pavoa com as suas crias. A M., qual sua mãe, ignorou os galináceos (bicho estúpido, esse!). Achou graça à pavoa e respectivos rebentos, mas não lhes deu grande importância. Agora o burro e os cavalos... Muito bem tratados, tinham um porte extraordinário. Ao colo do B., que fez muitas festas à égua mansinha, mansinha, enquanto lhe explicava o que era, a M. olhava muito atenta, sem grandes manifestações. Estava hipnotizada por aquele animal fantástico, lindo de morrer e com uns olhos castanhos que pareciam falar. Acho que um misto de pasmo e admiração é a melhor descrição. Fiz um esforço para não lhe mexer, antecipando um colo necessário para o pai lavar as mãos, que tresandavam a estábulo. É que como sagitariana que sou, seria contra-natura não ser uma apaixonada por estes animais. Quando viemos embora, a sua única reacção foi ficar a olhar para trás até perder de vista os estábulos, percebendo-se que queria mais daqueles amigos simpáticos. Boa, filha! Fico contente.

Ria de Alvor - Lagoa

A tia Z., oriunda de Lagos, tirou uma semana de férias para percorrer a costa algarvia de uma ponta à outra na sua auto-caravana, acompanhada exclusivamente pelo marido. Assim, na sua passagem por Lagos, telefonaram-nos e passámos o dia juntos na praia, assim como a manhã seguinte. Conhecedora dos recantos da casa, a nossa amiga levou-nos à "maternidade do Atlântico", uma lagoa que fica numa das extremidades da meia-praia, cuja água vai e vem do mar e onde existe uma quantidade parva de berbigão, ostras e peixes para quem quiser apanhar. O caminho para lá não é nada evidente - é preciso primeiro que a maré não esteja cheia para se poder passar pela areia e depois atravessa-se um pontão que não é brincadeira. Felizmente, o nosso jipe ainda serviu para alguma coisa!... Estava uma ventania desgraçada, mas a água estava quentinha, confundindo-se o lugar com uma banheira gigante. Foi a grande banhoca da nossa M. Despi-a e levei-a para dentro de água, experimentando um pouco as várias possibilidades de movimentos de sereia da nossa pipoca. Adorou! Ela foi de costas, plena de confiança e sem hesitar, ela foi de barriga para baixo, mesmo com alguns pirolitos, tal era a ânsia de provar o sal, ela foi saltinhos para chapinhar, ela foi o gatinhar dentro de água. Valeu tudo. Fez as nossas delícias e as dos nossos amigos, que estavam maravilhados com aquela capacidade de apreciar a água sem medos. Mas o vento era mais que muito e já eram 6h da tarde, por isso, acabei por a tirar, só a convencendo de que isso era boa ideia com a visão de um iogurte. O B., juntamente com o tio C., dedicou-se à apanha do berbigão, que se veio a provar é viciante, e a provar o dito cru. Quanto à senhoras, encostaram-se junto a umas rochas a apreciar, tendo a tia Z. ensinado uma nova gracinha à M.: o pitinho ao ovo. Tanto lhe mostrou o dedo e cantarolou que à noite, na esplanada do café, teve o privilégio de ver comprovado o seu esforço. A M. passou os dias a mostrar o seu novo truque e muitas vezes adormeceu a fazê-lo já muuuito devagarinho...

Apontar

Gaivotas. Bicho barulhento e porcalhão que encantou a nossa filha. Quanto a mim, desde que vi o "Pássaros" do Hitchcock, fiquei com uma opinião um bocadinho diferente do Fernão Capelo - coisas da mente... Estando a messe quase à beira-mar, está necessariamente pejada de gaivotas, grandes e lustrosas. Todos os dias acordávamos ao seu som e víamos o seus voos por cima das nossas cabeças. A M. passava a vida com a cabeça no ar, a mostrar o seu interesse por aqueles animais a dançarem no céu. Nós explicávamos que eram pássaros e apontávamos para os ditos. No segundo dia, havendo um pequeno bando pousado no meio do nosso caminho, a M., ao colo do pai, fez um "ãh" exclamativo e... apontou. Ora, a nossa amiga psicóloga já me tinha explicado que não valia a pena repetir e rerepetir os nomes das coisas enquanto ela não apontasse, pois a associação do facto com a palavra só é possível a partir desse momento. Eu andava deserta por mais esta pequena grande evolução. Saltei de contente (é fabuloso como agora pequenas coisas são tão importantes...) e bati-lhe as palmas, confirmando com o meu dedo que eram pássaros. E pronto. Desde então, aponta para tudo, mas sobretudo para o céu. Que a sua postura na vida seja sempre assim: a olhar para cima e não para baixo, com optimismo e esperança. Ah! E escuso de dizer que agora passo a vida a dizer os nomes das coisas, né?!

Palminhas

Finalmente! Depois de vários meses a ensinar, tanto eu, como a Lúcia, e apenas obter como reacção uma cara de gozo pura - ficava a olhar para nós com um sorriso de sacana na cara sem mexer uma palha - persisti durante as férias com os meus ensinamentos frustrados. Todas as outras gracinhas foram assimiladas em três tempos, sem exagero, mas as palminhas... Um dia, ao final da tarde, enquanto distraída a olhar para a televisão, a segurava em cima da nossa cama, à espera que o B. saísse do banho, ouvi um som diferente. Olhei e lá estava ela! A bater palminhas para a televisão (estava a dar uma série americana)! Gritei um "Boa, M.!" e fiz-lhe uma valente festa de incentivo, ao que ela correspondeu com um sorriso de satisfação e um "tcha! tcha! tcha!" do seu palrar. A partir daí, ninguém mais a parou e hoje em dia, bate palmas na perfeição, de mãos todas abertas e a fazer barulho. Pronto, está bem, barulhinho, mas não deixa de ser perfeito!...

Banho

O quarto só tinha duche, por isso não era possível encher a banheira para a pipoca tomar banho. Para além disso, o espaço era demasiado exíguo para nos pormos de joelhos. Assim, o pai arranjou solução: tomava duche com ele. Ao seu colo, levava com uma chuveirada, depois era esfregada à jeito de gato, para depois passar-ma para o meio da toalha que eu tinha à sua espera. Só então o pai tomava o seu banho, enquanto eu a besuntava de creme e vestia. Da primeira vez não gostou muito daquela coisa esquisita que jorrava água com alguma potência, mas depois de se habituar à ideia, até se ria e tudo. Era uma palhaçada com o pai, que nem sempre parecia querer acabar. Já eu não me atrevi a tal façanha - o B. só me dizia: "parece uma enguia quando está ensaboada!...".

Comer

Não interessa o quê, nem quando, a M. adora. Temos de comer sempre às escondidas, facto que tira a graça a qualquer eventual gelado que queiramos saborear. Assim que se apercebe que existe algum tipo de alimento nas imediações, estica logo o pescoço e começa a dar estalinhos com a boca. Se nos tentarmos refugiar atrás do seu carrinho, faz um esforço enorme para espreitar para trás - por vezes, vêem-se uns olhos pequeninos e brilhantes, acompanhados por uns "uhs!" insistentes, a tentar ultrapassar a barreira da pala do seu carrinho. Eu acho que noutra vida deve ter sido um cão - parece que tudo o que vai à boca lhe cheira! Isto fez com que as horas de refeição fossem um castigo para nós. O pequeno-almoço, imediatamente a seguir à mamada do acordar, era inteiramente preenchido por côdeas de pão umas atrás das outras, que por não serem muito duras, iam num ápice. Quanto ao almoço e ao jantar... Da primeira vez, demos-lhe antes o almoço no quarto e depois fomos tratar de nós. Uma grande asneira! Passou o almoço todo a gemer e aos saltos no carrinho, subindo e descendo com a ajuda dos calcanhares (os pés parecem os do Charlot!...). Calava-se com côdeas de pão, o que a nós dava a impressão de um bebé que passa fome e se alimenta dos bocadinhos que lhe caiem no regaço... Ao jantar, aqueci o boião e levei-o para a sala de refeições. Enquanto o pai lhe dava de comer, eu servia-me (era self service) e começava a comer. Quando o boião de fruta já tinha ido todo, o B. ia tratar de si, deixando a filha a pedir mais, para cima e para baixo, como que a fazer ginástica para "desmoer". Era então que muito devagarinho, eu lhe dava bocadinhos de melão ou melancia, já preparados para o efeito. Era vê-la a suspirar de satisfação de cada vez que sentia o sabor doce daquela fruta extra. No final da semana, já todos os presentes assíduos da sala de refeições nos conheciam e começavam-se a rir assim que nos instalávamos numa mesa. Depois, era ouvir sempre os mesmos comentários: "realmente, o normal é ver bebés que não querem comer!", ou "até dá gosto de ver!", ou "mas que linda, a papar tudo!". Como a maioria pertencia a uma faixa etária acima dos 50, portanto quase todos avós ou com memórias dos filhos agora adultos, ouvimos umas quantas histórias, a maior parte de comparação. Tão pequenina e já tão popular!...

Lagoa

A tia Z., oriunda de Lagos, tirou uma semana de férias para percorrer a costa algarvia de uma ponta à outra na sua auto-caravana, acompanhada exclusivamente pelo marido. Assim, na sua passagem por Lagos, telefonaram-nos e passámos o dia juntos na praia, assim como a manhã seguinte. Conhecedora dos recantos da casa, a nossa amiga levou-nos à "maternidade do Atlântico", uma lagoa que fica numa das extremidades da meia-praia, cuja água vai e vem do mar e onde existe uma quantidade parva de berbigão, ostras e peixes para quem quiser apanhar. O caminho para lá não é nada evidente - é preciso primeiro que a maré não esteja cheia para se poder passar pela areia e depois atravessa-se um pontão que não é brincadeira. Felizmente, o nosso jipe ainda serviu para alguma coisa!... Estava uma ventania desgraçada, mas a água estava quentinha, confundindo-se o lugar com uma banheira gigante. Foi a grande banhoca da nossa M. Despi-a e levei-a para dentro de água, experimentando um pouco as várias possibilidades de movimentos de sereia da nossa pipoca. Adorou! Ela foi de costas, plena de confiança e sem hesitar, ela foi de barriga para baixo, mesmo com alguns pirolitos, tal era a ânsia de provar o sal, ela foi saltinhos para chapinhar, ela foi o gatinhar dentro de água. Valeu tudo. Fez as nossas delícias e as dos nossos amigos, que estavam maravilhados com aquela capacidade de apreciar a água sem medos. Mas o vento era mais que muito e já eram 6h da tarde, por isso, acabei por a tirar, só a convencendo de que isso era boa ideia com a visão de um iogurte. O B., juntamente com o tio C., dedicou-se à apanha do berbigão, que se veio a provar é viciante, e a provar o dito cru. Quanto à senhoras, encostaram-se junto a umas rochas a apreciar, tendo a tia Z. ensinado uma nova gracinha à M.: o pitinho ao ovo. Tanto lhe mostrou o dedo e cantarolou que à noite, na esplanada do café, teve o privilégio de ver comprovado o seu esforço. A M. passou os dias a mostrar o seu novo truque e muitas vezes adormeceu a fazê-lo já muuuito devagarinho...

Praia

No primeiro dia de manhã, por já ser tarde e não dispormos de muito tempo, fomos à chamada "praia do cagalhão" (facto que viemos a descobrir na altura), que fica mesmo em frente ao parque de campismo e por isso também ao centro da cidade. É assim conhecida porque serve a malta dos parques de campismo (tanto o nosso, como outro), as pessoas que não têm carro e ainda é palco à noite de muita outra coisa. Resultado: muito lixo, sobretudo muitas beatas e muitos bocados de plástico duro de copos partidos. Ora, a M. adora provar de tudo, por isso nessa manhã, por mais atenção que tivessemos, marcharam duas beatas e alguns bocados de plástico bicudos passaram-lhe pela mão. Decidimos com veemência não tornar lá. Assim, à tarde, pegámos no carro e fomos em direcção à meia-praia. Toda a baía de Lagos é composta por esta praia, tendo variadíssimos acessos ao longo da estrada. Experimentámos um bem longe da cidade, junto ao forte - a praia da torre, mesmo junto ao bairro dos indíos do Zeca Afonso. Depois de percorrermos um passadiço por cima das dunas, chegámos a uma extensão de areia sem fim, apenas ocupado por meia dúzia de chapéus, que pintalgavam pontualmente o areal, juntinho à água. Armámos a barraca (tenda, guarda-sol, toalhas, os brinquedos para fora do saco, a fralda de pano que faz falta por causa da areia nos olhos em segundos, eu sei lá!...) e usufruímos do tempo. A água estava fria (de manhã, nem nos molhámos), mas achei que não fazia sentido estar a olhar para aquele mar cristalino e parado e não o provar, por isso, peguei na M. e segui caminho. A partir dessa tarde, os nossos dias de praia foram assim. Uma manhã na praia que começava com uma banhoca pouco depois de chegarmos, com um iogurte ou um boião de fruta com bolacha a seguir e com muita brincadeira e muitos nãos repetitivos às tentativas de degustação dos achados na areia, terminando ou com uma soneca na tenda ainda na praia ou no carro a caminho da messe para o almoço. Por vezes, o sono teimava em não vir e nós aproveitávamos para passear pelas ruas de Lagos até à hora de comer. A seguir ao almoço, íamos à cafetaria da messe com uma vista fabulosa sobre a baía e fazíamos tempo até à hora decente de apanhar sol outra vez, passeando - pela marina, de carro à procura de outras praias, enfim, gozando de um Algarve ainda pouco estragado. A praia da tarde começava novamente com uma banhoca numa água um bocadinho mais quente, um lanche bem saboreado e mais brincadeira e mais nãos. Normalmente, adormecia no carro, no regresso, fazendo com que o pai ficasse no coche a guardar a Bela Adormecida, enquanto eu tomava banho e preparava as coisas.

A Messe

A Messe dos Oficiais de Lagos tem um edifício de quartos no recinto do parque de campismo da tropa. Com uma organização tipicamente militar (que tanto me acompanhou durante a vida), para além das infra-estruturas normais de um parque de campismo, dispõe de uma sala de refeições, uma cafetaria, uma lavandaria e um churrasco com mesinhas de pic-pic. Ficámos num quarto duplo com vista para a baía da Meia-Praia, que era arrumado e limpo diariamente. Quanto à M., apesar de lá disporem de camas para bebés, levámos a sua cama de viagem (o B., não o conhecendo, não confiava nem um bocadinho no sítio para onde íamos e à cautela quis evitar bichos e falta de limpeza indesejáveis), que depois de aconchegada por um edredão gentilmente cedido por uma das senhoras da limpeza, ficou muito mais confortável (a primeira noite foi terrível, com o fru-fru da nossa piquena a virar e revirar na cama e uma rabugice de sonâmbula, por estranhar aquela cama esquisita...). Usámos quase sempre a sala de refeições (barata, mas nada de especial) e a cafetaria com vista desafogada para a baía, que tinha um excelente bolo de chocolate e D. Rodrigos todos os dias. Foi uma agradável surpresa, até para mim, que já conhecia o sítio de há muitos anos, e uma experiência a repetir para o ano.