Rua

Quando estamos em Quiaios ou em Santa Cruz, a M. só quer uma coisa: rua. E para que não haja dúvidas, massacra-nos o juízo até conseguir a soltura para o jardim correspondente. Ambas as casas dos avós têm jardim e muita coisa para descobrir. Comer na rua é uma delícia para ela e um desespero para mim que passo a vida a chamá-la para mais uma colherada de sopa. É que há muito que fazer e por isso entre mastigadelas, corre, apanha pedras, mexe na terra, eu sei lá. As suas brincadeiras preferidas são mexer na terra, andar com a vassoura, brincar com as conchas que a avó tem num canteiro, melhor dizendo, tinha, e andar com uma bola, não importa qual, desde que se assemelhe a algo esférico. Em Quiaios teve uma desaventura com urtigas e por uns tempos - poucos - apontava para as plantas e dizia picos enquanto se afastava. Em ambas as casas, descobriu os caracóis, os caroços, as árvores de fruto, as formigas, as lagartas, a lama, ficar suja até dentro da fralda, provou terra e outras coisas que eu nem quero saber. Se estiver comigo (o pai não é tão liberal), é sujar até um não acabar, ficar com as unhas nojentas e precisar de um banho para almoçar, lanchar ou outra coisa que não seja brincar no jardim. Este fim-de-semana, em Santa Cruz, foi descalça para a horta do avô, apanhou alface, brincou com o balde na terra e eu enchi-lhe o regador vezes sem conta para regar as couves. Fizemos bolos com a lama e as formas dela da praia e quando já estava imprópria para consumo, enchemos a mini-piscina do Ruca que comprámos no ano passado com água quente da torneira e ela "nadou" antes de almoçar. Saiu a terra, qual o problema?! O resultado? A minha tia estava a falar com ela à mesa e ela já nem segurava a cabeça do sono que a invadia sem dó nem piedade... Só à noite a seguramõ dentro de portas e é porque já é de noite.

Cavalos

Adora animais. Os cavalos estão incluídos nesta sua paixão. Em Quiaios, fomos ao centro hípico, algo familiar e um pouco entregue ao Deus-dará. Entrámos na cavalariça sem ninguém por perto e por isso, fizemos festinhas em quase todos os cavalos que lá estavam. A M., ao colo do pai, foi vendo, até estender a mão para fazer o mesmo. Dava guinchinhos de contentamento e andava feliz da vida a fazer festinhas a um e a outro cavalo. Mas houve um especial. Um cavalo enorme preto que se encantou pela nossa M. e que a seguia com o olhar para onde quer que o B. se virasse. Ela, em contrapartida, só queria aquele - "cau pêto!". De tal maneira, que ainda hoje quando fala em cavalos, menciona logo o cavalo preto que viu naquele dia. Contei a história ao avô, que depressa arrematou: "ai sim? Então quando tiveres idade ensino-te a andar a cavalo.". Aqui a mãe, insurgiu-se. Passei a minha adolescência a pedir isso mesmo, para levar sempre com a mesma resposta: "ponho-te na equitação se quiseres". A burrinha, por questão de teimosia nunca foi e por isso à conta das casmurrices não sei andar a cavalo... Quando lhe atirei essa ao ar, remediou logo "Pronto. Ponho-te na equitação na GNR", olhando para ela. Menos mal... :)

Óculos de sol

A M. adora óculos de sol. Quando consegue, rapina-nos os nossos. Eis o resultado...

'Roz!!!

Já aqui ficou bem claro que a M. adora comida. Arroz não é excepção, tendo-se passado o seguinte episódeo à conta do seu apetite voraz. Temos o hábito de pôr no parapeito da janela os restos de comida que sobraram da refeição. É uma maneira de juntar tudo para colocar no frigorífico de uma só vez. Até aqui tudo bem, nada de anormal. Problema? A M. já chega a este parapeito... Quando demos conta, estava sentada no chão, de tupperware cheio de arroz entre as pernas, a lambuzar-se. Isto depois do jantar!!! Escuso de dizer que a partir daí não ficou mais nada naquele parapeito. Ou melhor, houve alguns esquecimentos, que implicaram semi-corridas para apanhar as várias caixas antes de chegar ao chão... Ufa!...

E tu, como te chamas?

"Mena!". A Lúcia já a chama assim. Será que vai pegar???

Méda!

É verdade... Táo pequena e a minha filha já aprendeu a palavra... Não tenham pensamentos pecaminosos! São moedas!!! Ai essas cabeças!... Temos uma bilha em barro gigante em casa, que é suposto ir enchendo, com o intuito de um dia fazermos uma viagem. A primeira demorou 2 anos a encher e quando a partimos à martelada (foi uma festa!), tinha mais de 1000€... Esta foi comprada logo a seguir, mas encher que é bom estava mais escasso. Agora, com a M., tornou-se quase um movimento cívico... A M. aprendeu que as moedas se pôem na bilha e por isso, basicamente, crava todos os que passam lá por casa, pedinchando médas para a bia. E ninguém, ou quase niguém, tem coragem de lhe negar uma. Tem dias que me aparece na sala a arrastar a minha mala a pedir as ditas cujas!... É ao ponto de ver a M. a sacar dos porta-moedas e virar de cabeça para baixo, sacudindo fortemente, para confirmar que já não há mais... À filme, mesmo!... É claro que só tem autorização para fazer isto com a tia e o avô, porque os próprios deixam. Com a restante população só pede. O normal é lembrarem-lhe e ela passa ao ataque. Excepção feita ao desgraçado do meu padrinho, que já está velhote, e aquando da visita, tirou o porta-moedas para lhe dar uma nota. Ela, ao longe, viu luzir as amiguinhas do coração e gritou "médas!". Os meus padrinhos ficaram parados a olhar para mim, enquanto eu explicava. Então, o senhor decidiu ser amigo e deu-lhe uma moeda. Mas a criança não se contentou. Então se havia lá mais, porque lhe estava ele a dar só aquela. Não interessava se era a maior... Foi uma risota para todos e uma vergonha para mim, vê-la a rapinar moeda a moeda, até deixar a bolsinha vazia, virada ao contrário, com ar espantado por já não cair mais nenhuma... Eu a ralhar e a minha madrinha a dizer para deixar estar. Nem imaginam... Resumindo: a bilha já não é nossa, é da M. Ou seja, já não há viagem, mas a vantagem é que assim está a encher e bem depressa!!! :)

Amigos

Também já tem um elenco de nomes que associa aos amigos que a acompanham. Tem o grupo nuclear da ginástica que consiste na Mia(Margarida), na Pita (Filipa, mãe desta), na Anana (Joana), no Io (o prof. Rodrigo), no Quico e no 'Ui (Rui, pai da Joana). Depois, tem a Tita e o 'úbe, a Letícia e o Rúben, filhos da Lúcia, que já foram lá a casa passar o dia com ela. Finalmente, tem o 'cádo... Este é o pai da Margarida, que ela viu muito poucas vezes, mas que ela nunca esquece e inclui no grupo da ginástica, apesar de nunca o ter visto lá, apenas por ser pai da amiguinha que ela vai ver no ginásio...

Guta

A Guta é a Lúcia, a sua ama do coração, que costuma entrar no rol de familiares em 3.º lugar... Foi uma guerra aprender o seu nome. Enquanto que quase que nem foi preciso repetir os outros todos para ficarem na memória, este estava difícil. Repetia eu, repetia a ama e, nada, para tristeza desta, que via todos com nome, menos a pessoa que mais tempo está com ela. Um dia, cheguei a casa e a Lúcia sorridente, inchada mesmo, comunicou-me que era a Guta. Agora, já vai evoluindo para Guxia. Como penso que a amiga prefere ficar com um diminutivo carinhoso, tal como a tia S. que prefere "Pi", não corrijo e vou-me referindo sempre à Guta, em vez de Lúcia. Tem dias que a M. chega a casa e chama por ela, mesmo se esta já se foi embora. Depois de confirmar que aquela não está em casa, lá afirma que a Guta de nôte pa caja Tita e 'úbe comeri babis e pêias (tradução: vai para casa da Letícia - filha mais nova - e do Rúben - filho mais velho - comer bolachas e pêras...) :)

Família

Já conhece todos os familiares directos. E pelo nome. Então temos, por esta ordem: - a Tistina (mãe) - o Bundo (pai) - o vô ábêto - o vô jão - a avó 'dita - a tia 'dita - o tio abando - a tia gina - a pima bitiz - a pima matide - o tio piti - a pi que tem o nome de xu'ia

Pequenos milagres

A M., como todos os seres vivos, é um pequeno milagre. A diferença entre a M. e estes, é que ela é o Nosso pequeno milagre. Eu e o pai participámos e participamos diariamente para que continue a sua jornada e a conquista de pequenos grandes passos. Mas nem tudo é da nossa autoria e estou convicta que, por vezes, é ela que participa para que nós consigamos pequenos milagres. A exemplo disso, foi a sua última vitória, e digo vitória, pois será ela quem mais ganhará com este milagre em concreto. O pai e o avô fizeram das tripas coração e tentaram. O avô começou e o pai arrematou e conseguiram. Foi uma prova do que sentem pela filha, pela mulher e pela neta e uma prova do que são capazes. Mas é certo que isso só foi possível graças ao pequeno milagre que é a M. É engraçado como um pequenino milagre conseguiu tão grande milagre... E ainda bem. Ganhámos todos com isso - menos solidão, menos tristeza, uma maior participação na sua vida e uma coisa chamada Família, algo que já fazia falta há muito tempo. A ela, já lhe agradeci directamente. Aos outros: em meu nome e no da minha filha, um muito obrigada aos dois por mais este esforço e esta prova de Amor.

Tem medo!

A M. deu em medricas... Aprendeu a palavra "medo" com o chuveiro. Estava a tomar banho comigo e eu liguei-lhe o chuveiro para ela o poder segurar, enquanto eu me esfregava. Não quis, rabujando um bocadinho, com uns "não! não!" pelo meio. Perguntei-lhe se tinha medo do chuveiro, ao que obtive uma resposta afirmativa. Aprendeu a palavra. Um dia, chegámos a casa estava o pai a aspirar o chão. Entrou, encostou-se à porta da rua e não se mexeu dali enquanto aquele barulho não acabou e o pai não desligou o "Dôí". Depois disso, passou a ter medo do aspirador. Ao ponto de uma noite ter de adormecer de luz acesa, de mão dada, a olhar para mim, muito quietinha, por causa do malfadado electrodoméstico! Passava pelo armário da cozinha, onde o dito está arrumado, e afastava-se a dizer "tem medo". "Medo do quê, M.?". "Dôí...". Depois disso, a tia S. foi com ela à Worten e andou de volta dos aspiradores, para lhes fazer "festinhas"... Tantas fez que já se habituou à ideia daquele electrodoméstico amigo. Um dia, dei com ela a a chegar-se devagarinho ao aspirador e a tocar-lhe devagarinho. Afastava-se, ficava a olhar e voltava à carga. Agora, o discurso mudou: "Não. Não tem medo.". "Não tens medo do quê, M.?" "Dôí!", com um ar de vitória. Boa, M! Mais uma conquista!!!

'Tá xujo!

É assim que a M. agora anuncia que tem a fralda está suja: "o pipi 'tá xujo!"

pêcu - preto bancu - branco ajul - azul rojo (lido como um espanhol) - roxo meo - amarelo adi - verde meio - vermelho cacanho - castanho linja - cor-de-laranja uosa - cor-de-rosa chinjento - cinzento

Cores

Já conhece uma catrefada delas. Graças ao lápis de cera de abelha que lhe comprei - são uns blocos rectangulares, não nocivos e que não se partem, com 8 cores - a M. aprendeu num instante. Comecei na ginástica a bater nos colchões coloridos, enquanto dizia as cores respectivas. Ela achava graça à brincadeira e ia batendo atrás de mim, à espera que eu gritasse "azul!". Depois, começámos a dizer as cores de tudo o que nos rodeava, primeiro as primárias, depois outras mais difíceis. Com os lápis, arrematámos. O pai arranjou um jogo engraçado que refinou a capacidade: como ela adora bolas, mesmo desenhadas, ele fazia uma bola de cada cor e depois pedia-lhe para pôr o respectivo lápis em cima da cor correspondente (esperto, não?). Conhece o preto, o branco, o azul, o roxo, o amarelo, o verde, o vermelho, o castanho, o laranja, o rosa e o cinzento. Aprendeu por esta ordem, o que fez com que na consulta dos 18 meses, quando a pediatra perguntou se ela já sabia alguma cor, a M. identificou um brinquedo roxo. O espanto da médica foi o de ela não conhecer, na altura, a cor das meninas - o rosa... Tive de explicar que os lápis dela não tinham essa cor, mas sim o roxo, daí conhecer uma cor tão pouco evidente para um bebé e não reconhecer uma bem mais evidente para a maioria da população...

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Adormecer

A M. ainda adormece acompanhada. Primeiro, já no quarto, às escuras, tenho de lhe dar "miminhos", afagando-a ao colo, enquanto canto algumas canções infantis reduzidas quase aos refrões. Ela enfia a cara no meu pescoço, esconde o dô-dô entre o meu peito e ela e ali fica a respirar profundamente. Depois, digo-lhe que está na hora de ir para a cama e, após uma pequena negociação, lá vai resignada, com a certeza que eu fico ali. Tenho de ficar no puf até ela adormecer, e por vezes, até tenho de lhe dar a mão ou segurar-lhe nos pés. Isto, após uma ordem concisa que apenas diz no escuro: "mão!". Nunca consigo sair à socapa, até porque ela vai-me dirigindo a palavra e só depois de um bom bocado, quando eu me zango e quando ela já está mesmo quase, quase a adormecer, é que ela se cala de vez. Saio do quarto sem leh mexer pois pode acordar por dá cá aquela palha e depois é um inferno. Quando me vou deitar, entre 1 e 2 horas depois, vou sempre espreitar a filha. Só temos esta janela temporal para lhe mexer e mesmo assim sem grandes sacudidelas. Mudar-lhe a fralda a meio da noite implica acordar, por isso, evitamos. Ponho-a com a cabeça na cabeceira da cama - costuma adormecer ao contrário para me poder ver no puf - e tapo-a. Agora no verão, nem chego a tapá-la, pois ela transpira desalmadamente e ao fim de 5 minutos, se lá for espreitá-la, o lençol já voou... Depois, o ritual é sempre o mesmo: afago-lhe a cabeça e digo-lhe para dormir bem, com os anjinhos e com a avó, para depois dizer uma reza antiga - "Anjo da guarda, minha companhia, guarda a minha alma de noite e de dia". É estranho eu fazer isto, mas sem saber explicar melhor, acho que devo... Mal não faz, por isso... Acabo com um beijo na testa ou onde consigo chegar. É a parte que mais gosto, pois normalmente tenho direito a um suspiro profundo como resposta. Um suspiro que me enche por completo e me rouba inevitavelmente um sorriso. Tem uma boa noite, M.

Pá e Vassoura

É uma das diversões preferidas em casa da avó: ir buscar a pá e a vassoura, gigantes para este ser pequenino, e tentar usar. Por vezes parece uma cena de filme cómico, com toda a gente a fugir do cabo da vassoura, que anda descontrolado de um lado para o outro, ao sabor das suas voltas e contravoltas. Esperemos que mantenha o gosto por ambas na adolescência!!!

Galaró

Dia de ginástica. Muita agitação como de costume. Uma corrida pelo tapete afora, um tropeção e... Pimba! Um mergulho com a testa direitinha ao alvo - o pilar de uma trave. Vi o galo crescer no meio da testa em segundos. Nem queria acreditar que era possível visualizar a coisa. A M. chorou ao colo e depois ficou parada, sem grandes reacções. Arrotou três vezes. Foi o suficiente para decidir levá-la às urgências (mãe de 1ª água, bem sei...). Fui a casa buscar o B., senão o drama seria maior, e seguimos para o hospital, onde por acaso estava a pediatra da M. de serviço. Tivemos sorte. Viu-a logo e explicou que estava tudo bem. A parte frontal é demasiado dura para fracturas, pelo que será muito difícil que uma mera pancada, mesmo que seca, cause maiores danos para além de galos. A zona parietal, sim, é que é de preocupar, pois fractura muito facilmente. A falta de reacção dela pode ter sido só a reacção à dor. Prescrição: muito gelo e Arnigel, um stick feito à base de arnica que é bom para nódoas negras e galos. Mais um susto. Pequenino.

Evoluída

Tem de ser... Não consigo não contar, mesmo que pareça que me estou a vangloriar... A tia S. é psicóloga e está a especializar-se em psicologia infantil, o que me permite ter muitas dicas do trabalho feito em casa com a nossa filha. Há uns tempos, contou-me que fez uma avaliação a uma criança com mais meio ano do que a M., o que nesta idade faz muita diferença em termos cognitivos. No final do teste, concluiu que aquela menina estava dentro dos parâmetros normais, na escala de 50 em 100. Mas também concluiu que ela sabia fazer menos coisas do que a M., o que implicava que ou o teste não estava bem feito, ou a M. é super inteligente. Questionou o seu professor e mentor, um supra-sumo na área em Portugal nesta matéria. Resposta: "a sua sobrinha não é super-dotada, está é sobre-estimulada. Se os pais quiserem e tiverem paciência conseguem pô-la a ler aos 4 anos.". Não vou tão longe, mas que inchei, inchei... Não tem explicação, o perceber-se o como se está a fazer um bom trabalho com os nossos filhos.

1, 2, 3

Há cerca de mês e meio, a minha tia estava a entretê-la enquanto eu lhe mudava a fralda. Pegou na mãozita dela e foi contando devagar os dedos - um, dois, três, quatro, cinco! Tantas vezes disse, que a M. tentou repetir o som. Ficámos espantadas, a minha tia em êxtase por ter iniciado a M. nos primórdios do contar. A partir daí comecei a contar tudo o que desse para contar - os degraus, os dedos, as bolas, não interessa. Não me estiquei para além do três, por achar já estar a pedir muito da filha. Hoje em dia, já conhece bem o 1, 2, 3, tentando imitar o som. Sai qualquer coisa como "hmmm, dêêê, têêês!". E se lhe perguntar quantos balões estão no livro, apesar de ainda não saber contar (também não é nenhum génio!!!) já percebeu a lógica e diz aleatoriamente "dêêê" ou "têêês". Boa!

Apenco

Mais uma...

• - "A parede é branca. O puf é cor-de-rosa. A janela é transparente. "
• - "Apenco!"

Pai à nora

É engraçado como ser-se macho faz tanta diferença. O B. é um pai dedicado, sem sombra de dúvidas - brinca, lê livros, dá de comer, adormece, enfim faz tudo com a filha, sem excepções. Porém, o pai tem muito mais dificuldade em perceber o que a filha diz do que eu. Às vezes, alguma palavra que para mim já é conhecida, para ele não é nada evidente. É certo que, por exemplo, as brincadeiras com ele são menores do que as minhas, pelo que não apanha certos pormenores. Mas não é só por isso. Eu faço por prestar atenção às palavras mal-amanhadas da M. para depois saber o que querem dizer. Se não tiverem um som parecido com a real, chego a repeti-las em voz alta para não me esquecer. Para além disso, parece que tenho um sexto sentido que me faz interpretar correctamente o pretendido pela petiz. O B. não consegue esta proeza. É hilariante a cara dele quando eu gozo com ele por não perceber a filha... No outro dia, por exemplo, a M. pediu ao pai "quio!" incessantemente, enquanto ele estava perto do frigorífico.

• - "Leitinho? Agora?"
• - "Quio! Quio!"
• - "Sim, filha, já vais papar..."
• - "Quio! Quio!". Ele olhou para mim com ar interrogativo, ao que eu expliquei: - "Queijo..."
• - "Ahhhh! Queres queijo! Toma."

Gajos... :)

Toc! Toc! Toc!

Um dia, enquanto fazia o jantar, com a cadeira de comer da M. na cozinha para esta ter companhia sem estar ao colo, tive de inventar brincadeiras para a distrair, pois já estava a ficar irrequieta. A certa altura, lembrei-me da brincadeira americana do "Knock, knock! Who's there?" e experimentei. Bati com os nós do dedo no armário ao pé da M. e disse "Toc! Toc! Toc! Quem é? É a Madalena que quer ir para o colo!". Resultou. Ficou parada a olhar para mim e, depois de perceber o conceito com alguma repetição minha, imitou. Agora, de vez em quando lembra-se da brincadeira e começa. Bate com as costas da mão em alguma coisa, enquanto me desafia com um "Tó! Tó!". Eu pergunto quem é e ela responde "bebé!", ao que eu completo com uma frase, descrevendo o momento, como por exemplo, "é a madalena que tomou banho!". Estamos nisto ainda um bom bocado, tendo eu de fazer frases diferentes de cada vez que há um "toc! toc!". Dá jeito, sobretudo quando ela se está a portar mal, pois se eu usar essa frase, ela diz "shim!" e sossega por uns instantes, por vezes o suficiente para eu conseguir o que pretendo. O pai é que ainda não apanhou a brincadeira, ficando a miúda pelo "tó! tó!" sem resposta...

Papapapa!

Novo castigo... Sempre que entramos no carro, a M. pede "mais!". Comecei por lhe perguntar o que queria ela mais, até que aprendeu a pedir "mico!"... Ou seja, música, ou seja, os CDs dela, ou seja, horas de música infantil... Neste momento, o CD preferido é o do Concertos para bebés. Adora. Quando entra no carro, às vezes ainda nem entrou, já está a pedir o "papapapa". Durante o concerto ao vivo, há pelo menos uma música em que eles aprendem a noção de ritmo, batendo-se com as mãos nas pernas para acompanhar a melodia. Esta a M. já aprendeu muito bem. Em várias músicas do CD, as mais agitadas, ela vai batendo com as mãos nas pernas com um ar super divertido. Para além disso, já temos um início de cantoria, com a capacidade de entoar a melodia. Isto porque algumas partes do CD são com bebés que vão entoando uns pequenos "papapa", que ela já imita na perfeição. Com isto tudo, concluí que a M. gosta de música clássica, o que significa que tenho de me educar nesta área para aproveitar este início de gosto. Vai ser difícl, já que não percebo patavina do assunto, mas vou tentar!... Esperemos que o jeito para a música se mantenha. Até porque quem tem jeito para música, também tem jeito para a matemática, e isso sim, era algo que me faria muito feliz, tendo em conta a minha falta de jeito...

Imitar

Há já uns tempos que a M. gosta de nos imitar naquilo que consegue. Já há imenso tempo que tenta contrariar o biberão para aceder aos copos. Pode nem ter sede, mas se nos vir a beber, seja pelo copo ou pela garrafa, pede logo o "pó". Vamos experimentando, com pouca água no copo e a mão por baixo do queixo, para ela aprender a não derramar, mas ainda não é muito evidente. Costuma ter tanta ânsia em beber, que sorve e larga antes de tempo, ficando toda molhada no peito se não tivermos cuidado. Mas já é óptimo esta iniciativa toda! Com o tempo lá chegará.

Guerra para vestir

É um stress! Não se consegue vestir a M. sem se ficar enervado e a suar em bica. O normal é desatar aos saltos em cima da cama ou deitar-se de barriga para baixo de rabo espetado com cara de gozo. Pedir para ficar sossegada é mentira, vai dar ao mesmo que nada. Visto-a em movimento, enquanto vai mergulhando ou passando de gatas, quando consigo que o abanar de pé não tire as calças, até que me aborreço de vez e sento-a de costas para mim. Nem sempre isso é evidente, pois ao agarrar nela para a pôr em pé costuma transformar-se num esparguete cozido humano, escorregando até ao chão. A partir daqui não lhe dou grandes hipóteses de movimento, o que implica choradeira. Acaba por se calar e vestir mansamente o que falta - quase tudo - para se pôr a milhas assim que apanha uma aberta ou um descuido meu...

Tem, tem!

Sempre que vejo a fralda da M. mais cheia, pergunto-lhe se tem cocó ou xixi. Antes, para não variar, ela dava-me sempre a resposta negativa com veemência. Se eu confirmasse o contrário, respondia-lhe sempre "tem, tem!". Aprendeu assim, tal e qual. Agora a resposta à mesma pergunta não é um mero sim, mas antes um "Tem, tem!" simples e conciso.

Diálogo

Um dos primeiros diálogos, que calhou ser com o pai, há cerca de um mês. Ficámos ambos sem palavra. Acho que foi a primeira vez que nos apercebemos como já se consegue comunicar com a nossa filha.

• - "Pai! Pai! 'eitinho!"
• - "Queres leitinho?"
• - "Quê'u!"
• - "E a fralda? Não precisa de ser mudada?"
• - "Shim!"

Bem sei, bem sei. Nada de extraordinário. Acho que só percebe quem já passou por esta etapa, em que deixamos de ouvir palavras soltas, que são respostas meio entabuladas às nossas perguntas simplificadas para o efeito, para conseguirmos um diálogo, mesmo que curto e sem grandes elaborações. É demais!!!

Boa!

A M. tem uma forma gira de me mostrar que já me topou. Quando lhe pergunto alguma coisa que implica apontar para o objecto solicitado, para ver se já percebeu, ela prontamente aponta e, sem hesitações ou expressão de maior contentamento diz "Boa!", dispensando-me do elogio. Mudei de registo e passei a dizer que linda ou muito bem. Não é que a miúda também mudou de registo? Agora diz "'inda! Bem!"!!! Até parece que me está a gozar, tipo "dahhhh!".

Previdente

A M. é muito previdente. Aprendeu com a primeira explicação que o aquecedor queima, apontando à distância, enquanto repete "tá quen!". Na banheira, depois de duas escorregadelas assustadoras, não sai de cima do tapete, ficando com os dedos dos pés à beirinha, a pedir-me o brinquedo que está fora do alcance. Em Quiaios, explicámos-lhe no primeiro dia que a lareira fazia um dói-dói muito, muito grande e que só podia estender a mão para lá para perceber como estava quente do sofá, distância mais do que segura. Nem tentou chegar perto - ao longe aponta e diz "dói-dói!". Demonstrou curiosidade pelo caixote do lixo, pelo que optei por lhe tirar logo a ideia, antes que... Segurei-a e expliquei-lhe que era caca e que fazia dói-dói na barriga. Agora, passa por um e diz logo "caca!". Boa M.!

Dião!

É fanática por aviões. Desde que lhe mostrámos uma vez um no céu, não quer outra coisa. Quando vê um, grita "Dião!" e depois começa o seu incansável "Maisss! Maisss!". Passa que tempos de nariz no ar, à procura de mais aviões, exigindo-nos a sua presença, como se fôssemos capazes de sacar aviões do bolso por artes mágicas. E é difícil fazê-la perceber de que não há mesmo mais. O que vale é que, por vezes, lá aparece de facto mais um para a contentar...

Ateta

É a palavra que a M. usa para os pronomes demonstrativos e indefinidos que conhece, ou seja, quando se quer referir a esta/aquela/a outra (serve para o masculino também). Exemplos práticos:

• - Tem uma bola na mão e quer aquela - aponta para a bola enquanto repete ateta;
• - O lápis da mão esquerda e este lápis na mão direita - mostra o primeiro, dizendo tis, mostra o segundo, dizendo ateta;
• - Pergunta pelos avôs - pergunta pelo avô, ao que eu respondo que não está. Pergunta então pelo outro avô, dizendo ateta.

É preciso saber decifrar o código!!!

Mais palavras

Já são imensas e começa a ser difícil apontar todas, por isso ficam as mais usadas:

• ua - lua ou rua
• ento - vento
• tchu - chuva
• eiti'u - leitinho
• paia - praia / papaia
• má -mar
• pé - pedra
• té - terra
• qué - café
• au - óculos
• big'o - umbigo
• nai - sinal
• tantas
• bio - libro
• tso-tso - xó-xó (cavalitas)
• inda - linda
• bem
• aqui
• ali
• piu - pássaro
• cóuo - colo

Igualzinha, igualzinha...

Pode ser chapada ao pai, mas tem duas características muito minhas. A primeira é rir por antecipação. Quando percebe que vamos fazer uma brincadeira ou cócegas, basta a cara para ela se desmanchar à gargalhada, porque ela não faz por menos. Lembro-me muitas vezes de um colega de faculdade que topou o meu fraco e de vez em quando olhava para mim com cara de asneira, dizia o meu nome com tom misto de gozo e aviso e... espetava o dedo indicador à frente do meu nariz. Não havia vez, mesmo, que eu não me desmanchasse ali mesmo, com uma gargalhada parva non-stop, que entrava num círculo fechado, impedindo-me de parar facilmente. A segunda é ser do contra. Sempre que me perguntam alguma coisa, seja se quero comer ou se gosto de algo, a primeira palavra que assoma na minha mente e que maioritariamente sai da boca é não. Por vezes, é sem pensar, sem realmente achar que não. A M. é igualzinha. A primeira resposta é sempre não. Mesmo se a pergunta for: "queres papa?". Depois, espanto-me e pergunto outra vez. Ela então arrepia caminho e já diz que sim, visto que como criança que é ainda não tem aquela mania de "já disse que não e por isso agora não volto atrás para não parecer contraditória e prefiro ficar a ver comer"...

Dar a escolher

Já sabe o que quer, sem grandes dúvidas. Muitas vezes, já lhe dou a escolher a fruta da sobremesa. Opto por duas, mostro-lhas e deixo-a decidir. Ela fica toda contente e não pede sempre a mesma coisa, sabendo variar, mesmo que todas as noites uma das opções seja banana. Também nos livros, já lhe dou essa liberdade. Todos os meses, compro-lhe um livro no hipermercado com a ajuda da M. Vou com ela até à secção da livraria, escolho três e mostro-lhos, perguntando-lhe qual ela quer. Olha para os três com ar interessado e selecciona um, raramente voltando atrás na decisão. Quando a M. escolhe, pergunto-lhe se é aquele mesmo que quer, ao que normalmente obtenho um sim verbal e um acenar de cabeça convicto. E atenção! Nada de fitas ou birras porque quer todos. Percebe que é só um. Uma das vezes, vi uma senhora a olhar pelo canto do olho com um ar de "Está parva! Então a miúda lá sabe o que quer com aquela idade! aquilo ainda vai dar para o torto...". Depois de ela assistir à cena até ao fim, fiz um ar de "Viste? Toma!", seguindo caminho e deixando-a parada com cara de espanto. Mania que as pessoas têm de que criança implica burrice!!!

Ritual nocturno

Todas as noites temos o ritual de ir para a cama: a M. lava os dentes, toma as gotas do fluor, mudo-lhe a fralda e deixo-a escolher até quatro livros. Ela lá vai até à estante, dizendo ou tirando, quando consegue, os livros pretendidos para aquela noite, confirmando com um sim convicto de cabeça. É engraçado como esta criança tão pequena já sabe tão bem o que quer. Alguns dos livros já têm nomes. Por exemplo, os do Ruca ou o do Noddy são "Cuca" e "Nódi", "A mão pintada" é a "mão", um desdobrável sobre as cores que acaba com um balão é o "bão" e por aí afora. Depois, sentamos-nos na cama de visitas, que ainda está no quarto dela, e leio-lhos um a um. A M. não gosta de os ouvir ao colo - tem antes de se sentar ao meu lado, encostada, ou melhor, refastelada, no meu flanco esquerdo, chuchando violentamente, enquanto massaja as orelhas da Lola. No final da leitura, ou quando dá sinais de cansaço por já não ser capaz de ouvir o livro até ao fim, declaro o fim da sessão, pego nela ao colo e vamos à sala dar um beijinho de boa-noite ao pai. Dá o beijinho prontamente e depois, durante uns tempos, logo a seguir, quando saímos da sala enquanto o pai lhe vai dizendo para dormir bem, começava a fazer cara de choro e desatava num pranto só visto. Um choro sentido, convicto e sonoro, mas sem guerras, como alguém resignado à sua sorte. Arranjei uma forma de a acalmar e convencer de que está na hora da cama com as ovelhas fluorescentes que estão coladas na parede por cima da sua cama. Basicamente, perguntava-lhe quem é que estava à espera dela para fazer ó-ó, ao que ela me respondia por entre o choro "mé-mé!". E eu lá lhe explicava que elas já estavam fartas de esperar para dormir com ela e ela parava com a fita, pedia-me miminhos por instantes e para atirar de seguida o corpo para o lado, para se deitar. A certa altura, era de tal forma, que ela assim que entrava no quarto, antes que eu dissesse alguma coisa, dizia logo por entre os soluços, "mé-mé!!!", assumindo que aquele era o seu desgraçado destino. Era mesmo cómico. Com o tempo, habituou-se à ideia e hoje em dia, já não chora. Só tem uma exigência, ou melhor duas: tenho de ser eu a cumprir o ritual e quando a deito depois do meu beijo de boa-noite, tenho de me sentar no puff até ela adormecer, sem grandes fitas. Ou seja, tenho pelo menos para cerca de uma hora de ritual nocturno todos os dias, mas sabe-me bem...

A curiosidade...

...neste caso não matou o gato, mas enfureceu um formigueiro inteirinho. A M. achou que aquele monte de terra tinha um ar estranho, ou talvez apetitoso, não sei especificar. Ainda tentámos agarrar-lhe a mão, mas já não fomos a tempo. Assim, que levantou a parte de cima do formigueiro, eram aos milhares, mínimas, a sairem em catadupa do buraco. E está claro, que muitas delas subiram mãos e pernas acima da malvada que lhes rebentou com o tecto. Era ver a M. a correr e a abanar-se toda, enquanto gritava aflita, "Ai! Ai! Ai! Ai! Ai!!!". Acho que aprendeu a lição, porque há uns tempos, quando ela ia a deitar a mão a outro monte de terra, relembrei-lhe a experiência, segurando-a e perguntando-lhe: "Não mexas... Não te lembras das formigas da terra?", parou, avaliou e olhando para mim com ar entendido, respondeu, "Tsi!", seguindo em frente...

Primas

Cena de filme

Os nossos cunhados e sobrinhas foram passar uma semana a Paris, tendo ido nós buscá-los ao aeroporto no regresso. Passo a descrever a cena, digna de um guião de filme meloso. Imaginem a coisa com banda sonora e em câmara lenta, á moda dos anos 80... A M. estava a brincar com o tio Filipe no átrio das chegadas, quando vimos a família aparecer na porta. Chamei a M. e disse-lhe para ver quem vinha lá. A Matilde, por sua vez, vinha ao colo da mãe com ar ensonado e cansado, escondendo a cara no seu cabelo. A minha cunhada, do seu lado, também lhe perguntou quem estava ali. A M. olhou para cima, à procura e viu. Esboçou um sorriso rasgado, de orelha a orelha, e começou a correr na direcção do fim da rampa, a rir um bom rir, gritando "Bebé!". Em simultâneo, a Matilde espreitou por entre o cabelo da mãe e viu a prima à sua procura. Soltou um guinchinho de felicidade e começou a tentar mergulhar para o chão, de tal forma que a mãe teve dificuldade em não deixá-la cair. Assim que a pousou em segurança, desatou a correr rampa abaixo, enquanto ri-a à gargalhada e dizia "Ma'ena!" sem parar. Chegaram ao pé uma da outra ao mesmo tempo, pararam, esboçaram um sorriso, não sei como, ainda maior e deram um abraço gigante, do tamanho do mundo. Assim ficaram um instante, para a seguir seguirem à sua vida, de mão dada, por exigência da minha filha. Deixaram-nos a todos parados a ver, sem grande reacção, embevecidos com tamanha felicidade e amizade. Foi bonito. Só tive pena de não ter a câmara de filmar para registar um momento único, que poucos realizadores conseguirão reproduzir. Acham que estou a exagerar? Talvez, mas num centésimo. Tenho testemunhas que não me deixam mentir...

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A M. ainda não se revelou invejosa. Se está a comer alguma coisa, mesmo algo que ela adora, se lhe pedirmos, não importa quem, em regra, cede de boa vontade e sem hesitações. Com a prima mais nova, partilha duas coisas que ela ama de paixão: o milho e o colo do pai. Quanto ao primeiro, a nossa pipoca não o pode ver. Exclama "mi'ú!" vezes sem conta, perseguindo-nos qual perdigueiro a cheirar o rasto, nem que seja para nos vencer pelo cansaço e quando vence, agarra na caixinha com o dito com afinco, devorando-o tal e qual o pai faz com as pipocas: a uma rapidez alucinante. A Matilde também gosta de milho, pelo que quando uma vê, tem de haver para as duas, senão temos guerra. Guerra porque a M. não se chateia nada que haja só uma caixa - isso não a atrapalha nada pois, desde que acessível, não compreende o drama de outros também de lá comerem. Até porque ela come bem mais depressa do que qualquer um, ficando sempre a ganhar... Já a prima, com mais um ano, não acha tanta graça a tal brincadeira. Assim, damos duas caixinhas e torcemos os dedos para que a M. não seja demasiado expedita a comer o dela, senão a prima terá de fugir para não ver o seu rico milho desaparecer num ai. Quanto ao segundo - o colo do pai - é para a M. outro assunto pacífico. Desde que a M. esteja por perto, a prima, que não come nada, fica com apetite. Mas é um apetite especial: tem de ser ao colo daquele que está a dar de comer à M., ou seja, regra geral, o B. É vê-la a fazer birra porque não quer comer, até que o B. lhe pergunta "e ao colo do tio queres comer? O tio dá a papa". É o que ela quer ouvir. Lá vai ela para a perna livre do B. e este tem de se safar a dar de comer às duas, dando-lhe um especial gozo ser o predilecto evidente das mais novas, nem que seja por aquele fugaz momento. A M. também não se chateia com a coisa. Vai comendo as colheradas que o pai lhe dá à vez. Quando é a vez da colherada da prima, não se atrapalha: vai com a mão e fica o problema resolvido... É assim mesmo, filha!

Ovos de chocolate

A vantagem desta Páscoa sobre todas as próximas que virão? Os ovos e as amêndoas de chocolate que a M. recebeu. Ou melhor, que os pais receberam. E eu que já não recebia guloseimas na Páscoa, este ano foram tantas!... É que a nossa filha ainda não sabe o que é chocolate. Desconfia que aquela coisa que levamos à boca deve ser boa - pudera! Come-se! -, mas certezas, certezas, não tem. Quando a avó chegou e lhe pôs nas mãos um ovo da Kinder gigante, eu exclamei - "Uma bola torta! Que giro! Dá cá que a mãe guarda". Ela sem tempo para muito e sem grandes hipóteses, cedeu e ficou a olhar para aquilo intrigada, enquanto desaparecia da sua vista. Ainda não foi desta que fiz o gostinho ao dedo da avó... :)

Páscoa

Fomos para Quiaios, em vez do tradicional fim-de-semana em Penedono, substituindo o problema de gerir as visitas ao avô e o stress de cumprir obrigações que me enervam de sobremaneira, por um fim-de-semana prolongado ao pé da praia, com muita brincadeira e liberdade. Não podia ter sido melhor. A M. fartou-se de correr, sujar e brincar, sem prisões e muito jardim. Estreámos a roupa nova, encomenda da avó, comprada de propósito na Tiffosi (fiquei fã da loja...) em Aveiro - as pessoas do Norte têm de facto outro trato... Uma saia rodada creme, com duas fivelas de lado, uma camisa branca e um colete de malha salmão com um lacinho na cintura - um must de menina. A família juntou-se no domingo por estarmos ali, já que os meus cunhados iam a caminho do aeroporto para Paris e pararam para um almoço ao meio-dia, permitindo à M. brincar com as suas primas. Foi a melhor Páscoa da minha vida!!! A sério!...

Drops of Jupiter

A minha avó materna deu-me uma vez o melhor conselho, adaptado à realidade do século 21, está claro, que já algum dia recebi: acaba de tirar o curso, viaja durante dois anos e conhece o mundo, volta, arranja emprego e compra casa. Só depois, casa-te. Filhos só dois anos depois de casada. Uma senhora nascida em 1905 tinha esta visão... Por isso, levanta voo, sonha, descobre-te e conhece o mundo. Descobre a amizade e o amor, vive, não sobrevivas e nunca, mas nunca te esqueças de que a felicidade está em ti, independentemente de tudo o mais. É o meu maior conselho... Eu cá estarei para te dar a mão, para te empurrar no meio do medo do teu primeiro voo e para aplaudir todas as conquistas que obtenhas.

• Drops of Jupiter - Train
• Now that she's back in the atmosphere
• With drops of Jupiter in her hair, hey, hey
• She acts like summer and walks like rain
• Reminds me that there's time to change, hey, hey
• Since the return from her stay on the moon
• She listens like spring and she talks like June, hey, hey
• Tell me did you sail across the sun
• Did you make it to the Milky Way to see the lights all faded
• And that heaven is overrated
• Tell me, did you fall for a shooting star
• One without a permanent scar
• And did you miss me while you were looking at yourself out there
• Now that she's back from that soul vacation
• Tracing her way through the constellation, hey, hey
• She checks out Mozart while she does tae-bo
• Reminds me that there's time to grow, hey, hey
• Now that she's back in the atmosphere
• I'm afraid that she might think of me as plain ol' Jane
• Told a story about a man who is too afraid to fly so he never did land
• Tell me did the wind sweep you off your feet
• Did you finally get the chance to dance along the light of day
• And head back to the Milky Way
• And tell me, did Venus blow your mind
• Was it everything you wanted to find
• And did you miss me while you were looking for yourself out there
• Can you imagine no love, pride, deep-fried chicken
• Your best friend always sticking up for you even when I know you're wrong
• Can you imagine no first dance, freeze dried romance five-hour phone conversation
• The best soy latte that you ever had . . . and me
• Tell me did the wind sweep you off your feet
• Did you finally get the chance to dance along the light of day
• And head back toward the Milky Way

http://www.youtube.com/watch?v=AlTcf3zhD8k&feature=related

Doente

A M. apanhou gastrenterite outra vez. Mesmo em casa, mais protegida, estas doenças apanham-na na esquina desprevenida, e por um lado ainda bem. Desta vez, o que mais nos afligiu foram os vómitos, já que eram a dormir e de barriga para cima. Na primeira manhã, quem deu conta foi a ama que ao chegar, foi espreitá-la e nos chamou a perguntar o que era aquilo. Era uma massa arrocheada espalhada pela cama e cabelo da M. A coitada vomitou o jantar que incluia uvas e acabou por adormecer outra vez sozinha, sem ninguém por perto, acabando por ficar com aquela nhanhisse pegajosa seca. Senti um peso de culpa de 5 toneladas a cair-me em cima. Como foi possível eu não ter ouvido, não ter acordado? O cansaço era muito, mas caramba, a minha filha vomitou e teve de safar-se sozinha, durante a noite, com a cara, o cabelo e a cama sujos... Fui trabalhar com os pés pesados e com aquela imagem na cabeça. Horrível... Durante o dia, muita diarreia e falta de apetite, da praxe nestas coisas. Nessa noite, deitei-a e fui espreitando. Vomitou outra vez, de cabeça para cima. Foi um repuxo que caiu em cheio na cara. Assustada, chorou desalmadamente. Foi preciso dar-lhe banho a meio da noite e depois de muito mimo, creme e roupa lavada, decidi - dormi com ela na cama do tio, o tio ficou no sofá e o pai na nossa cama. Não quis correr o risco de ela se engasgar com o próprio vómito. Foi um sono solto, cortado às 3h com uma descarga de diarreia, com uma filha que se virava e revirava no canto dela, sem se chegar a mim. No dia seguinte, ainda com o ritual da diarreia diurna, tive de chegar tarde a casa, assim como o B. A minha tia, que foi lá jantar pelo seu dia de anos, ficou com ela depois da ama sair. Ligou-me a dizer que a M. tinha feito diarreia, que estava toda borrada e se eu demorava muito. Como continuava atrasada, disse-lhe o que lhe devia vestir e liguei para o B. para se despachar. Quando este chegou a casa, meia-hora depois, estava a M. aos saltos em cima da cama, de fralda, sem roupa, embrulhada numa toalha toda borrada, que foi limpando a porcaria que saiu para fora da fralda e que a titi nem detectou (ainda me perguntam porque não confio neles para ir passar férias...). Nessa noite, voltou a vomitar na cama às 5h, pelo que o B. decidiu levá-la para a nossa cama. Dormi mal, com ela às voltas. Tive medo que ficasse com a manha de dormir connosco, mas temos sorte - a M. continua a preferir dormir sozinha e parece que percebeu que aquilo foi uma excepção devido à doença. Já passou, mas foi uma aventura e tanto...

Colecção de bolas

O meu pai está a desempenhar cada vez mais o seu papel de Avô, ou seja, o de mimar, mimar, mimar. Ele e a minha tia foram um dia lá a casa e, para não variar, levaram a M. à rua para passear. Perto de nossa casa há uma papelaria, que entre muitas outras coisas, vende bolas. Umas bolas pequenas, mesmo a jeito da mão de um bebé de 18 meses, de várias cores e desenhos e que saltam q.b.. Escuso de voltar a explicar o quanto a nossa filha adora bolas. Diz quem viu, que se colou à montra da loja e com a cara e as mãos escarrapachadas no vidro, ia repetindo incessantemente - "Bola! Bola! Bola!". A titi não resisitiu e entrou. Comprou não uma, mas duas bolas para gáudio da petiz. Quando cheguei a casa, veio à porta exibir a sua nova aquisição, enquanto se ouvia o meu pai a resmungar: "Pois. Não podias ter comprado só uma. Tinham de ser logo duas! Habitua-a, habitua-a e depois me dirás...". Ouvi o sr. coronel falar e achei normal - essa era a sua função de pai, certo? No dia seguinte... Cheguei a casa e tinhamos avô outra vez. Desta feita, a M. apareceu à porta com, não duas, mas três bolas! A ama por entre sorrisos lá me explicou que desta vez tinha sido o avô, que escondido na sala, não se dignava dar-me a honra da sua presença. Sorri e entrei. Meti-me com ele. "Mais uma?!". "Ela não largava a montra e não se calava com as bolas!..." "Hum... Então a teoria é bonita, mas é só para a tia?..." "Oh! Pfffff!....", fez ele, enquanto encolhia os ombros e me virava as costas. Sem comentários... :)

Medicação - dúvidas

Como a constipação deixou-me algumas dúvidas, mandei um e-mail à pediatra para perceber algumas coisas. Como me parece útil, aqui fica…

Ben-U-Ron: serve para febre e dores - Brufen: serve para febre e dores, tem acção anti-inflamatória que o ben-u-ron não tem - Oxolamina: serve para tosse seca/irritativa - Maxilase é anti-inflamatório - Actifed: p/ o ranho

Quando tem febre deve dar em primeiro lugar o ben-u-ron. Pode fazer ben-u-ron de 6/6 horas se tiver febre. Se a febre voltar com um intervalo inferior a 6 horas, deve dar Brufen. O brufen pode dar no máximo 3xdia (8/8 horas). O oxolamina é um xarope para a tosse e deve ser dado 5ml de 8/8 horas. É independente do ben-u-ron e brufen e pode ser dado ao mesmo tempo. Se tem muito ranho deve dar actifed 5ml 1 a 2 x dia. O oxolamina e actifed podem dados durante 5 a 7 dias seguidos.

Não há diferença entre o Ben-U-Ron supositório e o xarope - deve dar 5ml do xarope ou 250mg supositório.

Supositórios

A M. constipou-se. Como tinha bastante febre, demos-lhe Ben-U-Ron, alternado com Brufen. Mas como fomos ensinados com supositórios, pensámos que seria melhor continuar com a mesma linha de procedimento. Pela primeira vez, a M. reagiu. O primeiro fui eu que pus e a M. choramingou. Lá a distraí e ela esqueceu até ao dia seguinte a experiência. Na manhã seguinte, comigo ao lado, a ama fez o mesmo. Chorou, enquanto dizia "Dói-dói!". Durante uns tempos, a M. ganhou repulsa ao muda-fraldas, alapando-se a nós sempre que tentávamos mudar a fralda no dito. Tinhamos de ir para cima da cama do tio, para a convencermos, e mesmo isso era difícil...

Letícia

A Lúcia tem uma filha com 3 anos. Já nos pediu autorização para a levar duas vezes, tendo tido como resultado uma enorme diversão para a M. por ter tido só para si uma amiguinha para brincar um dia inteirinho. Como a experiência foi positiva para a nossa filha, concordámos dizer à Lúcia que podia levar a filha de tempos a tempos - ou um dia por semana ou de 15 em 15 dias, conforme lhe desse jeito. Desta forma, a M. aprende a lidar e conviver com outras crianças, sem ser naquelas horas estipuladas na ginástica e na natação. Ainda por cima, a Letícia é mais velha, obrigando-a a gerir as suas capacidades sociais. O B. comunicou-o à ama, que apesar de não parecer muito interessada, lá apareceu uma sexta-feira com a filha. A M. delirou. Passaram o dia na brincadeira e quando cheguei a casa, a M. estava extasiada com a "bebé", chamando-me para a ver vezes sem conta. Percebi porque é que a Lúcia não está muito disponível para repetir a experiência com mais frequência. Estava com uma cara de cansaço por demais evidente, muito porque a filha é algo mexida. Julgo que o melhor termo para a definir é beirão - é terrabenta... Não pára um segundo, sempre a a falar e, muitas vezes, tentando contrariar as ordens da mãe. Quando comentei com a ama que parecia cansada, o comentário foi: "prefiro 4 Madalenas a 1 Letícia...". Pois... Esperemos que isto não invalide mais visitas da amiguinha lá a casa.

Birras

Já começa a querer fazê-las... E das beras... Chora sempre que é contrariada, com um volume em crescendo, correndo-lhe lágrimas gordas cara abaixo, atira-se para trás, por vezes chega a tentar bater. Tantas vezes nos zangámos por causa desta última atitude que agora levanta a mão, olha para nós de soslaio e finge que a parede, a mesa, a cadeira, whatever, é mau-mau. A parte do choro está mais difícil. O meu olhar reprovador ou ignorá-la continuam a ter sucesso. Já percebeu que tem de se acalmar quando lhe levantamos a mão em sinal de stop. É engraçado vê-la a tentar controlar o choro sozinha, engolindo em seco, para pedir outra vez o que quer, com mais calma. Se lhe dizemos que não outra vez, às vezes descamba. O B. cede facilmente, com um "oh, filha!" um deixar cair dos braços de vencido e com muitas tentativas de distração com o intuito de parar o choro. Eu bem me zango com o pai para ignorar ou impor-se, mas com pouco sucesso. Ele já percebeu a lógica, mas tem uma grande incapacidade de a aplicar na prática. Ela já percebeu as regras do jogo e está diariamente a testar os limites. Eu não quero uma filha irritante e mimada!!! Ai! Ai! Ai!

Sestas

A M. não gosta de dormir, é algo mais do que assente. A noite já está controlada, já havendo um ritual mais ou menos estabelecido. Durante o dia, já a conversa é outra... Com a ama, tem dias que nem dorme, muito, penso eu, porque esta não quer perder muito tempo com o assunto - estamos a falar de talvez perto de uma hora ou mais - e muito porque não consegue gerir as visitas do meu pai, que não têm hora certa e são imprevisíveis. Ao fim-de-semana, temos mais sorte. Como temos mais tempo, saímos, brincamos e cansamos. Para além disso, temos o embalo do carro como um extra bastante vantajoso. Assim, connosco, a M. chega a dormir sestas de 2 horas depois de almoço. Preocupada com o regime de sono da nossa pipoca, pedi conselhos à pediatra. Disse-me que as 9/10h de sono nocturno lhe pareciam bem, mas que a sesta do dia era essencial e não devia falhar. Disse-me o que eu já sabia - criar um horário sempre igual, que com a repetição cria o hábito. Falei com a Lúcia e dei-lhe instruções: todos os dias tem de dormir pelo menos uma sesta. Já a pensar nas férias da praia e na saída desta às 10h30/11h00 e nos fins-de-semana em que queremos passear à tarde, orientei-a para o horário da manhã, antes do almoço. Ao mesmo tempo, impus ao meu pai a regra do telefonema prévio antes da visita, para saber se está a dormir ou não. A M. já vai dormindo de manhã, mas muitas vezes só dorme meia hora. À tarde, a Lúcia também já vai conseguindo convencê-la a ir até ao país dos sonhos, mas não me parece muito evidente. A ver vamos se não sai à mãezinha que, desde muito cedo, deixou de dormir sesta, contrariando as regras todas...

N.º 5!!!

Mudou outra vez de número de fraldas! Ainda tentámos resisitir uns tempos, mas a M. já ficava marcada nas virilhas. Desisti do n.º 4 (dos 9 aos 15 kg) quando a M. um dia, veio ter comigo, a apontar para a fralda e a puxá-la enquanto se lamentava. Agora, passámos para as fraldas dos 13 aos 18 kg e apesar de ela parecer ter um rabiosque um pouco maior, já não se queixa. Não cresças tão depressa, caramba!!!

Uma máquina

Há duas frases na ginástica que ficaram mais presentes na minha memória: o prof. Rodrigo comentar ironicamente que a M. está cada vez mais levezinha, sempre que pega nela para exemplificar qualquer exercício e o comentário da prof. Vi a falar com uma amiga quando viu a M. a entrar na sala. Apontou para ela e disse: "a M. é uma máquina! Faz tudo o que lhe mandam sem hesitações!". Sorri agradecida e entrei atrás da M. Mas cá por dentro, babei... :)

Comeu sozinha

Já sabe comer sozinha, usando tanto a mão direita como a esquerda para agarrar na colher. Eu não imponho nada, mas tendencialmente acaba na mão direita. Pode ser que seja como eu que só uso a esquerda para cortar direito com tesoura, tal e qual como a minha mãe. Agora, tem dias. Por vezes começa e acaba com a colher, outras vezes acaba com a mão. Quando está para aí virada, come tudo sozinha e sem grandes badalhoquices. Até sopa já marchou só pela mão dela! É claro, que é preciso ter paciência e sobretudo um pano à mão para limpar tudo o que saltou fora, mas mesmo assim, está muito bem. Boa! Como ela própria diz, depois de nos ouvir a dizer-lho várias vezes.

Não!

Já usa em mais duas situações: quando a água está quente na banheira e quando encostamos à boca a colher com a comida dela para ver se está quente. Não gosta nada! Mas depois se lhe pedirmos um bocadinho, a maior parte das vezes até oferece e não refila...

Óiá!

Já diz olá. É por demais cómico ouvi-la a repeti-lo como uma menina bem mandada sempre que lho pedimos. Então ao telefone com a avó, é vê-la a fugir à nossa frente, com o telefone encostado ao ouvido, a dizer "tou? óiá!". Boa, filha!

Já pede colo

A M. descobriu que se esticar os braços para cima e pedir com ar de cãozinho abandonado "cóuo" costuma ter sorte...

Jerónimo de Sousa

Estava a M. sentada na cadeira de comer, eis senão quando, apontou para a televisão e exclamou "Ô!" toda satisfeita. Olhei e quando vi o Jerónimo de Sousa a falar no telejornal soltei uma gargalhada. A nossa pipoca confundiu estes dois homens que em nada são iguais, a não ser numa cara mais comprida e num cabelo meio grisalho. A minha tia disse que era dos óculos, pois está claro.

Avô

Tem uma loucura só vista pelo avô A. De tal maneira, que houve um dia que calei o choro do ir para a cama, dizendo-lhe que tinha de dormir, pois depois do ó-ó grande o avô ia lá a casa para ir à rua com ela. Parou logo de chorar, perguntou "Ô?". Eu confirmei e ela conformada deitou-se sem mais arrelias. Adora ir passear com ele para a rua e passa tardes na rua atrás dos pombos, e do cão, e dos outros "bebés", pelo menos de acordo com o relato que ela me faz a posteriori. Este por sua vez, já não sabe passar um dia sem ir lá a casa para brincar com ela. Vai disfarçando, dizendo que não pode ir todos os dias da semana senão ela fica mal habituada, mas depois aparece, muito porque é ele que já está habituado... Descobriu na nossa dispensa um pacote de milho para pipocas que levou sumiço numa tarde com as pombas, para no dia seguinte trazer outro comprado. Pelo que percebi, agora tem sempre milho no carro. Como diz a minha sogra, as pombas de Telheiras são tão finas que não comem um milho qualquer, mas sim um de pipocas... A regra de ouro dos passeios com o avô é simples: desde que não leve nada à boca a M. pode fazer o que quiser, pelo que quando chego a casa, ela está disfarçada de filha de cigano. As unhas negras, as mãos sem explicação, a roupa tão suja que chega a ser preciso tira-nódoas para terra e relva e até a cara está coberta de terra. Ou seja, ficar badalhoca é a regra imposta pela brincadeira entre neta e avô. O meu pai está tão encantado por aquela Sereia, que no dia a seguir a ralhar com a minha tia por esta lhe ter comprado duas bolas só porque a M. se colou à montra, chegou a casa com uma terceira bola. A lógica do "habitua-a mal, habitua e vais ver" pelos vistos só se aplica aos outros. Ele é excepção. E quando me meti com ele, perguntando para que era mais uma bola, ele encolheu os ombros e respondeu: "Ela não saía da montra! É uma loucura por bolas!", soprando desconfortável. Hum-hum...

Música do Manel

Há uns largos meses atrás, expliquei aqui que cantava a música"Olha a bola Manel" do José Barata Moura para adormecer a M. Tinha um efeito soporífero eficaz, mesmo que demorado. No outro dia, tentei outra vez o mesmo truque. A M. estava excitadíssima e, quando a deitei, estava literalmente aos saltos e semi-cambalhotas na cama. Percebi que não ia correr bem e como ela passava a vida a tirar as meias só para me desafiar, optei por tirá-la da cama e, à media luz, mudá-la para um babygrow com pés. Ao mesmo tempo, ia falando baixinho e fazendo festinhas para a sossegar. Resultou. A certa altura, estava a M. sentada no muda-fraldas, de chucha na boca, com olhos de sono e muito sossegadinha a olhar para mim. Lembrei-me daquela bebé que adormecia com as minhas cantorias e tentei a sorte. Assim que comecei a cantar "Olha a bola Manel", os seus olhos escureceram, a cara fechou e fez um beicinho de cortar o coração. Chorou! A M. chorou com aquela música porque associou a ir dormir e isso era o que ela não queria. Já tentei mais vezes sem ser na hora de dormir e o resultado não é muito positivo. Uma das minhas músicas de infância preferidas parece ter sido banida...

http://www.youtube.com/watch?v=Zf7KIEKQT4c

Tau

Já aprendeu a dizer adeus. Levanta a mão e baixa os dedos, enquanto diz "Tau!". Para se despedir, ou opta por este ou pelo atirar do beijinho, que ainda se fica pela mão na boca. Mas graças a este "tau", pudemos assistir ao nascimento de uma estrela. E com um futuro promissor na carreira de actriz dramática. Senão vejam se não tenho razão. O ritual para se deitar é sempre o mesmo: abrimos as camas (a dela e a nossa), vamos buscar os seus amigos inseparáveis - a pêpê e o dôdô - sentamos-nos no puf a ler os livros que ela escolhe, apagamos a luz do quarto dela e vamos à sala dar um beijinho de boa noite a quem lá está. Distribui mansamente todos os beijinhos solicitados, não importa a quem. Quando chega a vez do pai, faz beicinho e começa a chorar. Um choro típico de quem já sabe o que a espera e não quer, mas que remédio. Depois, vou com ela ao colo para o quarto e acalmo-a até ela pedir para se deitar na cama. Até aqui, nada de extraordinário. Porém, ha duas particularidades dignas de menção: primeiro, já aprendeu que ao entrar no quarto, vou-lhe perguntar quem está à sua espera para fazer ó-ó, referindo-me às ovelhas fluorescentes que estão coladas na parede por cima da cama dela. Agora, a malandra já diz "ah, memés!" por entre o choro quando entra no quarto, já não conseguindo eu por isso qualquer efeito de acalmia. Segundo... Quando entro no quarto com ela a chorar, ao encostar a porta, a minha filha vira-se para ela e, com a mão em posição, vai dizendo com um ar desoladíssimo - "Tau pai, Tau!" com vários soluços à mistura. Parece que vai para a guerra e que nunca mais o vai voltar a ver. Não há noite que eu não me ria, escondendo a cara no seu cabelo, para não a frustrar...

Tio Filipe

Mudou-se para Lisboa e está temporariamente lá em casa, partilhando o quarto com a M. Não podiam ter dado melhor presente à criança. É uma loucura com ele e a tia S. e a excitação é tal que por vezes a hora de dormir não é evidente. Era "Ti", passou a "Tio", com uma especial entoação no "o" da palavra, quase parecendo um "Tiu". Brincam todos os dias e tem direito a miminhos extra. É de tal maneira, que o pai já passou para terceiro plano... Quando sente a chave na porta, exclama "Tio!", ao que eu explico que não e questiono quem será então. Resposta: "Pi!", referindo-se à namorada dele, a tia Sofia. Só quando lhe dou outra nega e volto a perguntar quem será, é que ela acerta na mouche e lá diz "Pai!"... As primeiras noites foram pacíficas, sem a M. se aperceber que o tio partilhava o quarto com ela - ela deita-se depois e acordava primeiro. Ao fim de uns dias, ela começou a acordar antes dele sair, apercebendo-se de que ele estava ali. Resultado: a meio da noite, estando as camas perpendiculares entre si, a M. levanta-se, agarra-se à barra lateral e olhando para a cama dele, chama "Tio?". Ele, acorda estremunhado, mexe-se sem falar (senão "tinhamos conversa para a noite toda!!!") e ela literalmente volta a aterrar. Diz o tio que a ouve a cair na cama como um peso morto, para logo depois ouvir a respiração de quem dorme. A consequência disto, é termos um tio cansado de manhã, que não ouve o despertador, porque ainda não está habituado a estas andanças nocturnas de um bebé pequeno. Isso e um inchaço enorme por ter um papel tão importante na vida da sobrinha, para além de provocar o riso e o gozo de todos nós...

Em cima de nós

A M. não pára quieta - já ficou aqui bem registado. Mas o não estar quieta quando ouve uma história ou quando tem de estar em pé, perto de nós, ou seja, situações em que, supostamente, deve estar sossegada (conceito que desconhece por completo), significa normalmente uma coisa: pisar os nossos pés. Tem uma necessidade parva de subir para cima de nós, indo pisando as uvas, como quem está a fazer vinho, macerando simpaticamente com os seus 12 kg e meio as bases do nosso corpo. Se estivermos meios estendidos com as pernas esticadas, vai pernas e tudo! Oh M., tu tem dó!!!

Desenhos

Gosta mesmo de comer! Até nos desenhos isso ficou provado. Quando me pede para fazer riscos (sim porque é o mais que consigo fazer...), há sempre duas coisas que têm de estar presentes na folha de rascunho: a colher e a tigela... E não satisfeita, têm de ser desenhadas uma e outra vez, sempre com um "Mai!" iminente, ainda eu não acabei os anteriores.

Imita o cavalo

E muito bem! Começa por fazer o barulho dos cascos a trote e termina com um "Ihhhh!" fininho. Depois, informa: "Cau", palavra para cavalo. Se estiver ao nosso colo, então, abana o corpo para imitarmos o trote enquanto ela reproduz o som de fundo. No que uma mãe se torna! Até já sirvo para montar! Salvo seja... :)

Ti

Descobriu o umbigo. Ou melhor, eu fi-la descobrir, pois tendo em conta a barriga, só puxando é que consegue vê-lo... Mostrei-lhe o meu para ela perceber que todos temos um. A M. foi mais minuciosa: reparou que, ao lado do umbigo, tenho um sinal e que ela também tem um, mínimo, que eu própria não tinha reparado. Assim, agora quando tem a barriga à mostra, obriga-me a mostrar o meu umbigo para depois ir apontando alternadamente para o "ti!" e o "nau!" - os meus e os dela. O B. também já entrou na dança se estiver por perto.

Pau!

Esta parece mal, mas tenho de contar... A M. apanhou o pai a sair da banheira e estranhando a coisa, apontou com um ar interrogativo. Quem me conhece, sabe que sou meia disléxica e por vezes saiem-me palavras da boca que eu própria nem sei explicar (tipo espetafacular ou caixão do lixo, quando o objectivo era camião do lixo). À conta disso, por vezes, senão muitas, saiem disparates. Desta vez, saiu. Com um ar natural, expliquei-lhe que era o pirilau do pai... Em segundos, saiu do lado do receptor: "pau!". Ah, pois é... Agora, na natação, como ainda toma banho no balneário dos homens com o pai e só depois eu visto-a no nosso, é vê-la a apontar e a dizer em alto e bom som: "pau!". O B. passou a sua primeira vergonha com a filha... Ups!... Mea culpa, mea mui grande culpa!!! :)

Lavar a cabeça

Já não lhe faz confusão molhar a cabeça. Adora que eu ligue o chuveiro, para ela escancarar a boca e sentir a água a bater na língua, engolindo grandes golfadas de água atabalhoadamente. Depois, aviso que vou molhar a cabeça, conto até 3 e ela põe-se a postos, em pé , tapando os olhos, enquanto dá gritinhos. Fase seguinte!...

É boa!

Aprendeu graças às minhas perguntas. Quando dou de comer à M., pergunto-lhe várias vezes se "é boa, a papa". Ela sorri, aquiescendo. Já é uma pergunta impensada, nem dando por ela, sendo mais conversa para a entreter do que outra coisa. Não é que no outro dia, a comer o jantar, a certa altura diz com um ar convicto "É boa!", olhando para o pai, como que aprovando o pitéu por ele preparado. Ficámos parvos e demos uma gargalhada conjunta, conseguindo com isso que ela repetisse a façanha. Agora, tudo "é boa!" - a papa verdadeira e a papa de brincar com os tachinhos, assim como tudo aquilo que lhe agrada. Vou-lhe tentando ensinar a diferença entre boa e bom, conseguindo, por exemplo, que ela já saiba que o pai é bom e não boa. Mais uma gracinha para todos se divertirem quando ela come - já não bastava a felicidade ao ver a comida a chegar, a satisfação com que come, os suspiros e os apontares felizes para a comida, agora também aprova, dando-lhe sempre uma classificação de "é boa", juntando-lhe uma imitação de mastigar barulhento de pontuação máxima (tipo um miam! miam! de BD). Saca sempre risos e gargalhadas a quem vê pela primeira vez. É mesmo comilona!

Morangos

Depois de tentarmos a carne de porco sem qualquer problema de alergias, passei aos morangos, ficando a faltar o marisco (só aos 18 meses) e os frutos secos (aos 2 anos). Foi a avó que os levou para Quiaios para a neta provar e digamos que ainda bem que esta não desenvolveu nenhuma alergia. Adorou. Comeu tudo e quis mais, não nos largando enquanto não o conseguiu. Come-os sozinha, com as mãos, ficando com as bochechas todas lambuzadas de vermelho e as unhas parecem saídas de uma tentativa frustrada de tirar verniz vermelho. Naquela noite, fez umas borbulhas em volta da boca, ficando eu sem saber se deveria atribuir aos morangos ou à VASP. Acabei por chegar à conclusão de que foi da segunda, pois os morangos foram comidos ao almoço e seria estranho que a reacção fosse tão demorada, e porque depois comeu mais e não houve mais nenhum sintoma. Hoje em dia, quando vê os "mu" delira e até dá saltinhos de satisfação tal é a alegria de os ir degustar.

VASP

A vacina dos 15 meses... A primeira dada no braço, com a seguinte introdução da tia XXL: "esta dói muito! Parecem vidrinhos a entrar!...". Nem comento o que me custou, especialmente tendo em conta a minha fobia. O B. segurou na M., como em todas as outras picadelas, enquanto eu tentava não ver. Desta vez, tive de me armar em forte e distraí-la com um brinquedo enquanto a querida tia amiga lhe espetava o braço por detrás, para ela não dar conta. Chorou, mas já no fim da dose, muito graças à distracção e à rapidez e eficiência da tia piquita. Depois, foram o colinho, os miminhos e as bolinhas homeopáticas para os dentes, doces e inofensivas, que a calaram. Vá lá, não ficou ofendida com a enfermeira, não lhe guardando rancor, e o choro foi de pouca dura. É uma valentona - mais do que a mãe, no que toca a picas! Avisados de uma possível reacção ao fim de 5-6 dias, ficámos de sobreaviso para febre e eventuais borbulhas pelo corpo que desapareceriam da mesma forma como apareceriam. De facto, no final da semana, à noite, senti-a mais quente, fui medir a temperatura e estava com 38º, apesar de não demonstrar nenhum outro sintoma e sem quebra na sua energia. Pusemos-lhe um Ben-U-Ron e passou. No dia seguinte, à noite, apareceram umas borbulhas pequenas e vermelhas em torno da boca, que no dia seguinte já não existiam, pelo que a vacina passou por nós quase sem mazelas. Ufa!

Vacinas

Ainda não referi aqui nenhuma vacina da M. Talvez por ter fobia, na verdadeira acepção da palavra a agulhas, mas penso que merece o comentário. Foi sempre o B. que a segurou em tudo o que implicou picas. Não é que eu não seja capaz, mas a minha aflição seria no mínimo contraproducente para a criança. Assim, o ritual é ir ter com a tia Piquita, como ela própria se intitula nestas situações, e enquanto eu passarinho algures pela sala sem ver ou ser vista pela filha, o B. despe as calças, segura na perna dobrada e a XXL faz o que tem a fazer. A M. regra geral, não é de grandes choros. Se chora, não é por muito tempo, e perdoa sempre à sua amiga sem a bata branca vestida, não lhe guardando qualquer rancor, até hoje - e as vacinas são quase todos os meses! Depois de levar a pica, dirijo-me a ela e tento dar-lhe colinho para a acalmar, mas o B. nem sempre me dá esse direito, até porque se não seguro para o mau, também não tenho legitimidade de segurar para o bom. Está bem, não faz mal. O que interessa é que a nossa pipoca é uma valentona e faz ver à mãe nesta área... Quanto a reacções, foram poucas as vezes que fez, se bem me recordo, só na dos 2 meses é que a febre atacou.

Não há 2 sem 3

Fomos passear com a M. para o jardim, levando a bola, objecto indispensável em qualquer passeio em locais com outras bolas - é a única forma de evitar que ela fique pasmada a olhar ou mesmo chorar por as querer. A certa altura, baixou-se para a apanhar e com as pressas e a trapalhice já de carácter, fê-lo com demasiada força, levando a cabeça ao chão. Ficou com a testa vermelha, mas nada de extraordinário. Mais tarde, já em casa, estava com a M. às cavalitas, e porque já pesa, tirei-a levantando-a, o que fez com que desse com a cabeça dela precisamente na saliência da janela da cozinha, pondo-a a chorar. A testa, já vermelha da tarde, ficou mais um pouco, estando a zona mais sensível das duas pantufadas sofridas. À noite, em cima do sofá com o B. ao lado, na fracção de segundos em que ele se distraiu, tropeçou nos pés e foi direitinha com a cabeça à parede, que é de tinta de areia, provocando raspões desagradáveis. Resultado: muito choro e lágrimas depois, com o saco do gelo na testa, ficou com um galo a cantar meio arranhado, pois testa nenhuma resiste a tanta pancada no mesmo sítio no mesmo dia. Foi obra, especialmente nossa!...

Mais palavras

• ti - lápis
• tol - sol
• au - olhos
• tim - sim
• dó-doi
• cai
• óia - olha
• ancá - anda cá
• pu - puf

Ati!

É o correspondente a "coisa", palavra que nós adultos tanto gostamos de usar quando não sabemos o nome de algo. Quando a M. não sabe o nome ou não consegue dizer, aponta e diz "ati!". Costuma ser uma boa solução. Se não resulta, pego nela e levo-a até ao sítio que ela está a apontar e peço-lhe que me mostre o que quer dizer com aquilo. Pacientemente, lá me leva até ao objecto da sua atenção e eu com um "ah!", lá lhe digo o nome, para ela a seguir, sorrir e fazer um "ãhhh" de satisfação. Diálogos simples, mas eficazes, apenas compreendidos pela mãe e a sua bebé, que precisam de dicionário para o restante mundo, inclusive o pai.

É Mê!!!

Agarra uma coisa com força, encosta ao peito e abraça com convicção, enquanto por entre um sorriso maroto, grita "é mê!!!". Como diz o pai, isto está bonito, está...

Se fosse uma música dos U2, qual seria?

É só uma das minhas bandas favoritas, apesar de a ter descoberto já tarde na vida (apesar de pertencer à geração que viveu os anos 80 em plena adolescência, só lhes reconheci o mêrito e talento aos 23...). A música em questão é fantástica e de facto diz muito de mim, mas... já foi mais verdade. Hoje em dia, por vezes traio a minha própria natureza e contrario esse optimismo de uma forma mesmo inconsciente. Coisas dos 30 e tal...

Você é… ‘Beautiful Day’: Carpe Diem é o seu lema. Ou, como cantam as grandes filósofas Azucar Moreno, “solo se vive una vez”. Não perde uma oportunidade para se rir, mesmo que seja à sua própria conta, quando revê os vídeos daquela noite de karaoke num bar da Moita. Em dia de temporal, você é pessoa para cantarolar pela rua fora esta canção: “It's a beautiful day Sky falls, you feel like It's a beautiful dayDon't let it get away”

Quê mai!

Já passou para uma frase, o pedido de mais comida. Ena!

Conversa

Esta semana, o avô veio cá a casa à tarde e levou-a à rua. Depois de se ir embora, tentei cortar as unhas À M., com ela sentada ao meu colo, tentando distraí-la com conversa para que a guerra não fosse muita. Fui-lhe dizendo que tinha tido imensa sorte por ter tido a companhia do avô naquele dia, narrando as aventuras do dia, que já me tinham sido relatadas. A certa altura, perguntei-lhe quem tinha ido à rua com o avô e para meu espanto, respondeu-me "bebé". Contente com a resposta e testando a sua capacidade para conversar, perguntei-lhe o que tinha visto com o avô na rua, convicta de que já lhe estava a pedir muito. Obtive mais uma vez resposta, desta feita "Cão! Pomba!". Acho que eu é que não quero ver que ela está a crescer...

E esta, hein?!

De manhã, enquanto lhe mudava a fralda, como ela refilava por não querer estar ali, fui-lhe dizendo que o pai estava a fazer o leite e que mais valia ela sossegar para o conseguir beber mais depressa - sempre foi um bom estratagema para a acalmar. Desta vez, disse um não peremptório. Espantada, perguntei-lhe se não queria o leite. Respondeu-me prontamente com um não cristalino. Não queria acreditar - ela adora o biberão da manhã, ficando tão impaciente que chora enquanto este não chega às suas mãos. Perguntei-lhe então se preferia a papa como pequeno-almoço. O não retumbante repetiu-se. Passei então ao ataque e questionei: "Então e pão? Queres pão?". A cara iluminou-se e no meio de um sorriso de orelha a orelha, saiu um "tsiiii!". Lamento, filha, mas foi ao leite que tiveste direito e não foi por isso que refilaste!...

Espelho

Já aqui contei que a M. é vaidosa, mostrando apreço sempre que lhe dizemos que está linda. Pois... Na semana passada, pus-lhe uma fita no cabelo e depois de a convencer a ficar com ela na cabeça, exclamei que estava linda. Ela fez a cara do costume e foi para o chão. Foi então que começou a apontar para a porta e a dizer "bebé!". Como o normal é perceber que vai ver a sua amiguinha quando vamos à rua, e era o caso, lá lhe expliquei, que não, que iamos à rua, mas que daquela vez não ia ver a Gui. Mas ela continuava com aquilo e eu sempre a explicar o mesmo. A certa altura, a M. foi para a porta da casa-de-banho enquanto repetia a sua ladainha. Percebi. Queria ver-se ao espelho, sendo que desta vez, a bebé era ela. Lá a levantei ao nível do espelho e ela pôde apreciar o quão bonita estava de fita na cabeça, algo que ainda levou uns tempos. Fartei-me de rir sozinha! No dia a seguir, pediu-me para lhe pôr a mochila dela às costas, uma coisa em pano com uma boneca de totós bem engraçada. Acedi ao pedido e lá lha pus. Voltou ao mesmo, desta feita, indo direitinha à casa-de-banho, a apontar para o espelho. Ali ficou um bom bocado, a apreciar o perfil para melhor ver a sua mochila, com um ar de vaidoseira só visto. Eu, está claro, fomentei a coisa, repetindo com ênfase que estava linda. Acho que o pai vai ter sorte e ter a menina mariquinhas que sempre quis. :)

Canca

Adora ir para cima da nossa cama para a palhaçada. Quando me vê puxar a colcha, vem a correr, a pedir "canca!". Quando lhe fazemos a vontade, põe-se em pé, atrevassando de um lado para o outro, a rir por ter um chão tão mole debaixo dos pé. Adora atirar-se de cabeça, dando mergulhos sem se magoar, assim como deixar-se cair de rabo para sentir as molas a saltarem. Nós entramos no jogo, fazendo-a cair e saltando para que o nosso peso a faça balançar, rindo-nos com ela no processo. A mim, faz-me alguma impressão, pois estou sempre a ver quando é que ela cai da cama abaixo ou bate com a cabeça nas partes de madeira, mas vou alinhando na brincadeira, sempre a saltar para a apanhar. Já chega a ser quase um ritual antes da hora de dormir, não se tornando rotina por ser algo que a excita imenso e dificulta o adormecer depois.

Nossa cama

Por causa da tosse, a M. não conseguia dormir em condições, acordando de madrugada a chorar irritada. Na sexta-feira, optei por tentar levá-la para ao pé de nós para ver se acalmava, quebrando a regra de não a habituar à nossa cama. Era muito cedo e tive pena, pois ela estava cheia de sono e não conseguia dormir. Adormeceu, virada ao contrário, como na cama dela, de pés para cima e cabeça para baixo. Acordou connosco, já tarde, no sábado de manhã e com um ar de felicidade por abrir os olhos no meio de nós. Na noite seguinte, foi o B. que fez o mesmo, dizendo-me que quando ela adormecesse ia deitá-la na cama dela. Foi uma noite pior. Eu acordei ene vezes com a tosse e a procura da pepê ou da Lola, enquanto o B. dormia de costas para nós a sono solto. Mais uma vez, a M. acordou ao contrário entre nós, mas quentinha por não estar sozinha na cama. Receei que na terceira noite fosse acordar para ir para a nossa cama, mas não. A nossa M. é boa menina e ganha poucos vícios. E confesso que me souberam bem aquelas manhãs com ela ao pé de mim...

Engordou!!!

Com as idas à praia, com aquele sol fabuloso e traiçoeiro, a M. ficou constipada, com uma tosse chata, o olho a chorar e o nariz cheio de ranhoca. A amiga XXL proibiu a piscina e lá nos ensinou o "muito, muito soro" na vista e nariz e o Maxilase três vezes ao dia, durante cinco-seis dias, até ser necessário incomodar a pediatra. Passou-se o fim-de-semana e chegados a segunda-feira, continuava com uma tosse seca. Optámos por ligar à pediatra, que nos mandou lá ir. A M. portou-se lindamente, não chorando e nem sendo preciso vir para o meu colo para ser auscultada. A médica estava encantada com aquela criança, que apesar do ar desconfiado a olhar para o estetoscópio, não se manifestou e deixou fazer tudo sem refilices. Só na parte da boca, para ver a garganta, é que foi preciso segurá-la e ouve vontade de choro, que passou assim que a sô dra parou com a tortura. Era vê-la no final a bater na engenhoca e a dizer "mau-mau!"... A Dra. Margarida, depois de confirmar que a M. já estava quase boa da constipação, ensinou-me o que fazer em situações destas - como auscultar e que ruídos procurar para identificar a pieira, o que dar (Oxolamina - um bom antitussígeno), como avaliar as ranhocas e como combatê-las com Unimer hipertónico (o do elefante e não o da girafa, por ser melhor). Finalmente, alguém que se interessa a sério e que demonstra profissionalismo a toda a prova!!! Depois, tendo em conta a última consulta, voltou a medi-la e a pesá-la. Em três semanas, a M. voltou a aumentar de peso, para 12,020 kg, subindo de percentil - já ultrapasou ligeiramente o 90!!! A pediatra apenas pigarreou e mostrou um ar um pouco mais preocupado, mas não voltou a impor limites, consciente de que eu estou em cima da coisa. Já cortei o biberão da noite, por não ser necessário, e agora que descobri que a ama gosta de lhe pôr papa no biberão da manhã (...), também o proibi, não querendo saber da sua cara de "mas ela assim tem fome!...". Se há coisa que a M. não tem, é fome, pois alimenta-se bem e não se queixa entre refeições. Há que haver regras, caramba!!! Ah! Faltava contar: a pediatra se já era fã da nossa piquena, agora ainda ficou mais, deliciando-se com as suas saídas e no final comentando "esta miúda é um prato!". Tinha de ser, certo?... ;)

Pampa

Já sabe que a televisão tem um canal que lhe interessa para além do Baby TV: o canal Panda. Adora o boneco gigante e pára tudo quando ele aparece. Quanto à bonecada, ainda prefere o outro canal, mas já identifica genericamente os desenhos animados com o nome daquele, independentemente do canal. Começo até a achar que já está a ficar um pouco viciada na caixa preta, pois de manhã, pouco depois de acordar, se vir a televisão, aponta e diz "Pampa!", insistindo bastante, a ver se tem sorte. A ama já tem ordem para não haver muita televisão durante o dia e nós evitamos, só a ligando nos seus canais preferidos antes do banho e depois do jantar para a acalmar um bocado, preparando a ida para a cama.

Frases

Já tenta e eu pasmo...

Como estávamos sozinhas em casa, enquanto eu tomava banho, pu-la na cadeira de comer que levei para a casa-de-banho, apetrechada de lápis e papel para ela se entreter. Durante o duche, ouvi:

- "Mãe! Pai? Papa, pão! Mãe? Bã!"

Tradução: Mãe! O pai? Foi comprar papa e pão! E a Mãe? Está a tomar banho!

Estante dos livros

Mais uma aquisição para o seu quarto - a estante dos livros que comprámos na Vertbaudet. É mimosa e prática, com bastante espaço para os livros e ainda alguns brinquedos. Rosa, verde e azul, com flores e joaninhas pintadas, tem três gavetas abertas, dispostas em cascata, por forma a se conseguir aproveitar o espaço em termos de arrumação. A M. adora empoleirar-se na primeira e até na segunda gavetas para conseguir chegar à última e tirar o que lá está. O objecto do seu desejo nem são os brinquedos, mas sim armar-se em cabrita montês a escalar a montanha...

Pê!

Apesar da M. já mastigar tudo, sem necessidade de se passar a comida, o B. continua a gostar de lhe fazer o miminho da papinha. Assim, quando é ele a preparar a fruta, costuma triturá-la na máquina das sopas, que tanto jeito deu e que agora serve para isto mesmo. A M., assim que ouve o "rrrrrrr" da máquina, a meio da refeição, aponta logo para a porta e exclama "Pê!", palavra universal que serve para designar fruta e que ela adora. Como ela aprendeu a identificar o barulho, a espertalhona!...

Bóua

A bola passou de "bo" para "bóua". Não é à toa que um dos seus brinquedos favoritos já tem o nome quase perfeito. :)

Apontar

Agora, passa a vida nisto. Aponta para tudo e espera que lhe digamos o nome. Parece mesmo que está a aprender, pois a maior parte das vezes, aponta consecutivamente para as mesmas coisas, fazendo-me sentir um disco riscado, de tal forma repito as palavras - parede, tecto, porta, pai, mão, parede, tecto, porta, pai, mão... Ufa!

Ai! Ai! Ai! Ta-tau!

Quando a M. se porta mal, com o objectivo de fazê-la parar com o disparate, o B. disse-lhe algumas vezes "Ai! Ai! Ai! Tau-tau!". Nem foram muitas vezes, pois ele nem é de repreender muito e muito menos assim. Não é que a miúda aprendeu e agora repete, tipo papagaio a expressão?! Chega ao cúmulo de bater em si própria, enquanto o diz, independentemente de nós lho dizermos ou não... E nem sempre é meiga!!! Resumindo: agora o tau-tau, que nunca chegou a ter o efeito de repreensão, é mais uma brincadeira para a M.. Assim, não vale!

Carnaval

No fim-de-semana fomos para Quiaios ter com o tio e os avós, que fizeram questão de dizer eu sei lá quantas vezes que só tinham ido por causa da M.. Foram quatro dias fantásticos, com imenso sol e calor, que fizeram as delícias da nossa pipoca. Como agora ela madruga, arranjei o ritual de irmos até à praia dar uma volta logo de manhã. Percorriamos o passadiço de um lado ao outro, apreciando o mar revolto e levando com o vento nos cabelos, que não incomodava nada, só pelo simples facto de estarmos ali. No segundo dia, após várias solicitações da M. para ir para o chão, tirei-a do carrinho e fui para a areia com ela. Confirmou-se a manutenção do apetite por areia, que continua a ir aos punhados para a boca. Andava sempre em frente, dando imensos tombos pelo meio, pois a praia estava bastante desnivelada devido ao mau tempo do Inverno, sempre na direcção do mar. Se a tívessemos deixado, penso que ia direitinha para uma valente banhoca. Ir embora era sempre um castigo, mas depois consolava-se no carro com uma soneca demorada de cerca de hora e meia antes do almoço, ficando eu de guarda, a fazer as palavras cruzadas à sombra da árvore dos kiwis até a menina acordar. À tarde, passou o tempo todo na rua, no jardim da avó, que é enorme, não querendo ir para dentro de casa só porque sim. Como não lhe arranjámos fatiota de Carnaval, muito porque ela não percebe e eu não ligo muito (o B. ainda tentou desencantar algo que lhe agradasse, mas achou que as giras não valiam o dinheiro pedido), não tinhamos nada para lhe vestir. Também não serviria de nada, pois optámos por fugir à Figueira e à confusão típica daqueles dias, pelo que também ninguém, ou quase ninguém, a iria ver. O B. foi trabalhar na segunda-feira, ficando nós com a avó e o tio, e nesse dia, a M. decidiu mascarar-se. À tarde, foi direitinha para uma parte do jardim em que a relva já está escassa, estando a terra à vista. Sentou-se no chão e foi escavando e atirando a terra ao ar. Deixei, divertida por a ver tão contente e suja. No final da tarde, parecia um limpa-chaminés ou um sem-abrigo, de suja que estava. As unhas estavam negras, a cara borrada e até dentro da fralda havia torrões (lembrem-se de que no Inverno, ela usa body interior por baixo da camisola...). Foi um fartote para todos nós e um dia muito bem passado, sem sequer termos ido passear. O banho tirou o surro e à noite já estava pronta para receber o pai, que morreu de saudades naquele dia infindável de trabalho. Os mimos da avó foram mais que muitos, que até biscoitos lhe fez e que ela namorava sempre que conseguia. Provou e lambuzou-se com os kiwis da casa, que ficaram conhecidos como "ki", com a tia S., que também ganhou um nome diferente do do tio - "pi". Para não variar, amou a companhia, brincadeiras e tropelias do tio mais que tudo, com quem até uma manhã na praia partilhou. Aprendeu ainda a distinguir a avó do avô, usando "ó" para a primeira e "ô" para o segundo, deixando este inchadíssimo por já ter nome. No final deste fim-de-semana prolongado, a avó foi embora cheia de saudades e com a certeza de que a neta continua imparável. Como ela disse, ainda um dia a M. vai-se rir, quando lhe contarmos como ela se arrastava com o boneco na mão para não dormir e as maratonas que ela fazia todos os dias, sempre para trás e para a frente sem parar... Assim, venham mais Carnavais!

Cumpre todas as ordens

Na ginástica recebi os parabéns da professora por a M. já cumprir as ordens todas. Atira para a frente e tenta atirar para cima, anda, corre, tenta saltar, dá pontapés e até tenta andar com um saco de feijões em cima da cabeça (a segurá-lo como é óbvio!). Só lhe falta uma coisa, que nem por nada lhe apetece sequer tentar: a preensão. Não se pendura na barra e nem quer saber. Há-de lá chegar.

Não corto, não corto, não corto!!!

O cabelo da M. continua a crescer devagarinho e uniformemente, excepto... o caracol! Já sei lá quanta gente me disse para cortá-lo, pois fica espetado sozinho, não fazendo sentido. Não quero nem saber! Não corto, não corto, não corto!!! Deixá-lo espetado. O restante cabelo há-de um dia ficar do tamanho daquele e depois já não se nota. É o meu caracol de estimação!...

Mai!

Por lhe perguntarmos quando está a comer se não quer mais, descobriu mais uma palavra, que por sinal lhe dá imenso jeito. Agora quando quer mais é só pedir. Usa é a palavra também para pedir outras coisas, mesmo que ainda não tenha recebido nada antes e não seja apenas uma repetição, como por exemplo para pedir música assim que entra no carro. Por vezes, torna-se difícil perceber o que ela quer afinal, por não haver um primeiro pedido de algo. Com o tempo, lá chegaremos.

Toma! Toma! Toma!

A minha tia estava a brincar com a M. em cima do sofá e ensinou-lhe mais uma das suas. A M. estava de bruços, virada de rabo para ela, e a minha tia decidiu dar-lhe palmadas a brincar na fralda, enquanto dizia "Toma! Toma! Toma". A M. aprendeu. Depois desse dia, era vê-la pela casa a bater na Lola ou num boneco e a dizer exactamente o mesmo, na perfeição. O problema foi que ela não distingue as coisas e por isso fazia o mesmo connosco. Foi uma trabalheira para ela perceber que na mãe e no pai não se bate...

Bebé

A M. já se reconhece e vê-se como uma pessoa autónoma da nossa. Quando se vê ao espelho ou numa fotografia, que já sabe que é dela, é o que diz: "bebé!". E se o pai lhe perguntar quem é a coisa mais linda cá de casa, ela, com ar maroto, responde a sorrir, meia a olhar para baixo, "bebé!".

Já está!

A M. usa muito esta expressão para se despachar. Se já não lhe apetece comer mais, se não quer ficar mais tempo deitada a mudar a fralda (mesmo que ainda não esteja), se não quer molhar a cabeça. Enfim, as ocasiões são várias. A última: deitei-a e como ela não queria dormir, apesar da hora, depois de algumas cambalhotas, levantar e sentar, deitou-se e de olho bem aberto disse "já está!". Tipo: "ok, ganhaste. Já dormi. Agora já posso sair?"...

Novo hábito

Como não achava que fosse um bom hábito deixá-la adormecer tão tarde, mesmo recuperando de manhã as horas perdidas à noite, optei por tentar incutir-lhe um novo horário de sono. Comecei por aproveitar duas noites seguidas, em que o cansaço da ginástica e da natação foi tal que adormeceu na cadeira de comer por volta das 22h30, sem biberão. Como não acordou durante a noite com fome, aproveitei a onda e comecei a deitá-la mais cedo. Não correu mal. Andámos a tentar a sorte por volta das 22h30/23h00, para devagarinho ir reduzindo a hora para mais cedo. Desde que eu vá com ela e fique no quarto até ela adormecer está tudo bem. Mesmo que refile um pouco ao princípio, depois de perceber que eu fico ali, acaba por encostar à box e ao fim de, no máximo, meia-hora adormece. Por vezes, precisa de um pouco de mimo primeiro, enrolando-se em mim antes de ir para a cama. Eu dou-lho e espero que ela me peça, por iniciativa própria, para ir para a cama. O senão: tenho de ser eu, senão chora e chama por mim - o B. não tem autorização para a ir deitar... Resultado: quando não adormeço com ela no quarto, ganhamos todos. Ela horas de sono e nós tempo à noite para nós. As noites já são outra vez seguidas e as manhãs começam cedinho, por volta das 7h30. As sestas dependem: por vezes são logo de manhã depois do leite bebido e a fralda mudada, por vezes depois de almoço. É conforme, não havendo regras com a M. Mas não se pode ter tudo!...

Puf

Farta de ficar com o rabo quadrado por me ter de sentar no chão à espera que a M. adormeça e achando que seria algo de que ela ia gostar, encomendei um puf à tia C., de um rosa forte, para combinar com os cortinados. Quando o vi, assustei-me: tem um metro de diâmetro e pareceu-me gigante. Trouxe-o para casa e mostrei-o à M. O meu pai estava cá e começou logo a brincar com ela em cima dele, a fazer escorregas e cambalhotas. Resultado: a M. adorou a coisa. Do que mais gosta é de se atirar contra ele de braços abertos, pois sabe que não se aleija. Para além disso, gosta que eu a ponha lá em cima e vá ajeitando as bolinhas ao seu corpo. Ela vai subindo e descendo com os movimentos, e fica encaixada como se estivesse num pequeno trono. O seu pequeno trono. Depois dou-lhe os brinquedos que ela pede - normalmente os tachinhos - e lá fica ela a brincar connosco dali de cima. Para além disso, agora já tenho onde me sentar para a adormecer. É fofinho, quentinho, molda-se a nós e é suficientemente grande para me enroscar nele. Só tem um mal: muitas vezes adormeço também...

Beijinho à esquimó

Uma das últimas coisas que a ama lhe ensinou, que a M. reconhece como "dá-me um narizinho". Aproxima a cara e abana a cabeça para esfregar o nariz no nosso. É algo que a diverte bastante.

Reconhece

... a nossa roupa, que está para lavar: tira os boxers do B. e diz "pai!", apanha uma meia minha e diz "mãe!". É giro como não se costuma enganar. Agora é o carro. Iamos a sair e eu dizia-lhe que íamos para o carro para passear, ao que ela apontou para o nosso, no meio dos outros, e disse "popó!". Coincidência? Talvez. Mas eu gosto de acreditar que tenho uma filha esperta... ;)